Аллигатор 1 часть

— Вставай, говорю. И радуйся, что я, наконец, за тебя взялась. Потом ещё спасибо скажешь.

Нехотя поднимаюсь. Вздыхаю.

— Вон туда отойди, — распоряжается Дашка. — К дереву. Там свет хороший. Солнце через ветви пробивается. Шикарно получится. И улыбку на себя напяль. Парни не любят тоскливых дев.

Закатываю глаза.

— На меня смотри.

Щёлкаю языком с досады.

— Ксю!

— Ну что? — хмурюсь я.

— Я так не смогу хорошую фотку сделать. Ты же морщишься. Развеселись давай.

Снова закатываю глаза.

— Ксю!

— Дашк, давай в другой раз, а? — прошу я. — Ну жара же страшная. Видишь, я вспотела и платье мокрое.

— Этого не видно.

— Блин, да я не для фотосессий одета.

— Нармальна всё. Пуговичку расстегни.

— Вот ещё!

— Расстегни, говорю. И грудь вперёд подай.

— Чего?

— Выпрямись, говорю. А то у тебя сисек не видно. Надела бы лифак, что ли. Хотя не, вот ща норм. Во! И сиськи появились!

Слава Богу жарко. А то бы соски торчали.

— Полубоком повернись.

Вздохнув, поворачиваюсь. Всё равно же не останет.

— Если мне фотки не понравятся — то ставить их не будем, — тоном, не допускающим возражений говорю я.

— Понравятся, — уверенно заявляет Дашка.

— Да? — сомневаюсь я.

— Ага. — Дашка смотрит в камеру, но тут же опускает телефон, и вперивается взглядом в меня. — Так, знаешь что?

— Что?

— Руку к груди подними. Вот так, — Дашка показывает на себе. — Да нет, не так. Грудь-то не закрывай. Да. И чуть вверх. И согни её больше. И пальцы расслабь. Кисть, говорю, расслабь! Во.

— Утомило уже это всё.

— Потерпи. Я только начала. Зато фотки получатся просто шика…

Дашка вдруг умолкает, широко раскрывая глаза.

Оборачиваюсь туда, куда она смотрит.

Огромный, блестящий, чёрный, автомобиль с хищной мордой заезжает в парк и едет в нашу сторону.

— Нихрена себе… — бормочет Дашка.

— Что? — оглядываясь то на неё, то на машину, встревоженно спрашиваю я.

— Что-что. Ты знаешь, что это за тачка?

— Нет…

— Это ""Роллс-Ройс"". Какая-то новая модель. Бешеных денег стоит. Интересно, кто это такой богатенький сюда прикатил?

— Откуда я знаю-то, — пожимаю плечами я.

— Ксюх.

— М?

— Очнись. У нас тут вообще никто на таких машинах не ездит.

Равнодушно смотрю на огромную машину. Восторгов Дашки не разделяю. Машина, конечно, крутая и дорогая, это сразу видно, но мне-то что с того?

— Номера московские… — хмурясь, говорит Дашка. — Блин, интересно, чего он тут забыл?

Машина между тем, тихо шурша покрышками, останавливается неподалёку, метрах в двадцати.

— Дашк, — повернувшись к ней, укоризненно говорю я. — Ну ты хоть не пялься так внаглую-то. Некрасиво же.

— Много ты понимаешь, — бормочет она. — Мне интересно, кто там за рулём.