Без тормозов

Джо вертел в руках упаковку мятных конфет, закидываясь ими одна за одной, Бак попивал кофе из огромного термоса с нарисованной на боку голой девицей на байке. А я молча рулил в потоке машин, пытаясь вспомнить, куда сворачивать на следующем светофоре — налево или направо…

Через двадцать пять минут мы подъехали к гостинице, располагавшейся в одном из небоскрёбов в центре, из тех, где вестибюль выглядит дороже моей квартиры. Хотя, любой вестибюль любой гостиницы так выглядит…

Я припарковал авто на гостевой парковке, и мы с парнями двинулись внутрь.

Кондиционер дохнул в лицо прохладой и легким запахом альпийских гор. Мы прошли по просторному фойе к кабинкам лифта, поднялись на нужный этаж и через минуту вышли в широком коридоре.

Я повертел головой в поисках номера с табличкой «2315» и уверенно повернул налево…

За поворотом, у нужной нам двери стояла парочка суровых, молчаливых громил. Хмурые, в одинаковых чёрных пиджаках, с одинаковыми стрижками, словно с одного конвейера, и выражением лиц, которое обычно бывает у людей, у которых под рукой всегда есть пистолет.

— Мы от Джимми, — буркнул Джо, замерев напротив одного из охранников.

— Кто из вас Джимми? — равнодушно произнёс тот, что слева.

— Никто, — пожал плечами Джо. — Я же сказал, мы от Джимми! — с нажимом на предпоследнем слове повторил он.

— Тогда кто старший? — просканировал нас взглядом охранник, и Джо молча кивнул на меня.

Второй охранник зашевелился. Отлип от стены, подошёл ко мне, аккуратно и профессионально обыскал, похлопав по карманам, проверив пояс, брюки и ботинки, выпрямился и кивнул головой в сторону двери.

— Проходи. Остальные побудут здесь, — сухим голосом произнёс он и через секунду вернулся на своё место.

Я сделал шаг вперёд, толкнула ручку от себя и вошёл в номер, успев услышать за спиной весёлый голос Джо:

— Парни, а вы за какую команду болеете?

— Kansas City Chiefs…

— В смысле, Kansas City? — возмутился Бак. — Парни, а вы что, не местные?..

Номер оказался просторным, с большим панорамным окном, за которым простирался Лос-Анджелес, будто вырезанный из открытки. Рабочий стол, кожаное кресло, мини-бар. На широком кожаном диване сидел мужчина лет пятидесяти, в дорогом костюме без пиджака — лишь белая рубашка с закатанными рукавами, аккуратные золотые запонки и тяжёлый взгляд.

— Где Джимми? Я ждал его… — без приветствия бросил мужчина.

— Джимми не смог приехать, — пожал я плечами, неторопливо пройдя по просторному номеру и без приглашения заняв кресло напротив мужчины. — Он просил меня решить вашу проблему, если она у вас есть, конечно.

Он смерил меня взглядом и поморщился. Прямо физически скривился, будто я был не человеком, а комком грязи.