Босс моего бывшего

– Я на первом свидании не целуюсь, – поддерживаю “шутку” и тяну из трубочки ярко-красный сок. – Никуда я не пойду, пока не пойму, зачем вам это нужно. Не заставите.

Мы с ним, конечно, родственники по несчастью, но я не понимаю, о чём нам разговаривать.

– Варвара, это касается Димы.

Вот это поворот! Чего хочешь ожидала, но только не бесед о Поклонском. Думала, о Рыжей будем говорить…

– Димы? – ёрзаю на стуле, и пальцы так крепко обхватывают стакан с соком, что становится больно.

О Диме я бы ни с кем не хотела говорить, но, похоже, у Стаса другие планы.

– Не делайте вид, что вы его не знаете.

– Я знаю его, но…

Кошусь на Стаса, а он сжимает губы в тонкую нитку, сильнее хмурясь. Что происходит? Что с Димой?

– Варвара, он убьёт меня за самодеятельность, – слова ему даются непросто, – но я не могу смотреть на его метания. Он мой друг, и ему нужны вы.

– Где он мечется? – испуганно икаю, потому что не могу представить Поклонского в роли метущегося безумца.

– В своей квартире, в бреду. Ему очень плохо, Варвара, и он зовёт вас.

– Зачем он меня зовёт?

Наверное, выгляжу в глазах Стаса настоящей идиоткой, но вопрос сам вырывается, я не успеваю его поймать, хотя, глядя сейчас в лицо собеседника, мечтаю отмотать время назад и запихнуть слова обратно в горло.

Стас смотрит на меня насмешливо, но это длится недолго: наклоняет голову, круглый циферблат часов рассматривает, всем видом показывая, что долгие разговоры не входят в его планы.

– Варвара, я понятия не имею, – усмехается, демонстрируя, что всё он понимает, только говорить не хочет.

 – Но повторюсь: ему плохо, он болен, а вы ему нужны. Мне этого достаточно для того, чтобы приехать сюда.

– Восхитительно…

– Что вы сказали? – поднимает на меня взгляд.

– Говорю: дружба такая восхитительна.

Мне уже не хочется пить, и я отодвигаю стакан и расплачиваюсь с барменом. Он кивает, прячет деньги под стойку и с приветливой улыбкой, от которой ямочки на щеках появляются, переключает внимание на другого гостя.

До меня больше никому нет дела, кроме ожидающего моего решения Стаса, в котором с каждой секундой остаётся всё меньше терпения.

Интересно, если я буду дальше тянуть время, он схватит меня за шкирку и вытащит силой на улицу? Запихнёт в машину и увезёт лечить Поклонского?

– Машина ждёт на парковке. Поедемте, – не просит, просто предлагает, а я продлеваю паузу, чем бешу Стаса неимоверно. Не знаю, каких трудов ему стоит быть рядом и не иметь возможности хоть как-то повлиять на моё решение.

Я действительно не знаю, как поступить.