Босс моего мужа

Щеки предательски раскраснелись, во рту слегка пересыхает, улыбка не желает покидать моих губ, пока я слышу гудки, а потом…

– Да, – отвечает мне женский голос.

Смотрю на экран: не ошиблась ли? Нет, светится имя Тимура. Ну, значит, это кто-то из сотрудников случайно ответил на вызов. Я сама иногда забываю телефон. Как-то забыла дома, так папа сказал, что полчаса терпел навязчивые звонки, а потом не выдержал и ответил. Здесь выдержка гораздо слабее.

– Добрый день, – справившись с удивлением, говорю я. – Я бы хотела услышать Тимура. Если он, конечно, сейчас не сильно занят. Если занят, я перезвоню ему позже.

– Любопытно, по какому вопросу? – уточняет девушка.

У нее приятный, мелодичный голос, но сейчас он меня раздражает. Даже личный секретарь не позволяет себе такие вопросы, если кто-то звонит на личный телефон ее шефа.

– Неважно. Мы сами с ним разберемся. Так он занят или свободен?

– Он спит.

Ее тон, несмотря на мое раздражение, продолжает звучать в том же тоне.

– Днем? – спрашиваю я недоверчиво, а потом меня отвлекает другое. – И откуда вы знаете, что он спит? Если он забыл телефон на работе…

Меня обрывает смех незнакомки – красивый смех, заразительный, легкий. А ее слова прибивают к земле как тяжелые камни:"

"– Знаю, потому что он спит в моем доме. Если быть точной – в моей постели. Он не забывал телефон на работе – просто я вышла в другую комнату, чтобы его не будить.

– Днем… – повторяю я уже тише.

– После бурной ночи и утра – это нормально, – спокойно поясняет мне девушка. – Так что простите, но если это не что-то срочное по работе, то я не стану его будить.

И она сбрасывает звонок.

И хорошо.

Наверное, хорошо, потому что в ушах такой гул, что я вряд ли бы что-то услышала. А пальцы настолько немеют, сжимая смартфон, что отключиться самой у меня бы точно не вышло.

А еще хорошо, что в холле у нас стоят стулья – мне удается добраться до одного и сесть прежде, чем перед глазами загустеет внезапная темнота. Какое-то время я бессмысленно смотрю в одну точку. Я даже не различаю, кто проходит мимо меня, только слышу их голоса. Со мной кто-то здоровается, шаги отдаляются, снова кто-то здоровается, снова слышу шаги…

На этот раз обувь громкая, и звонкий топот вытряхивает меня из прострации.

Да нет, не верю, здесь что-то не так…

И я хватаюсь за соломинку – на этот раз смотрю не только на имя абонента, которому я звонила, но и на его номер. Не то чтоб я его помнила… только последние цифры, но там довольно специфичный набор, так что…

Соломинка ломается, когда я отчетливо различаю на экране в один ряд три шестерки.

Это номер Тимура.

Глава 44. Анита, прошлое, 8 лет назад

– Молодец, – хвалит меня Виктор Викторович. – Ну что ж, можешь бежать, куда хочешь.

Я киваю, подхватываю сумочку и выхожу за дверь кабинета. Машинально.