Деспот (СИ)

Что сейчас произошло?!

Мужчина со вздохом откидывается назад и прикладывает к уху смартфон, закинув в рот зеленую виноградину. Для него будто и не случилось ничего. А я в ужасе и недоумении. Мне плакать или возмущаться?

— Иван? — Мирон Львович раздраженно приглаживает волосы. — Не ори. Выдохни, Иван. Моя сучка не самая твоя большая проблема. Да. О, мне есть что тебе сказать. Поверь, я ценю нашу дружбу и хотел обойтись без грязных игр, но… Я повторяю, — голос, как звенящая сталь, — выдохни, Иван.

Благородный профиль Мирона Львовича искажается презрительной ухмылкой.

— Ты заинтересован? — закидывает ногу на ногу и лениво смахивает пылинку с колена. — Три шлюхи. Две блондинки и одна брюнетка с сиськами, как вымя коровы. Припоминаешь? Затих? И не зря. В твоих интересах, жирный ты боров, чтобы проект одобрили, иначе солью видео с твоим участием твоей жене. Это же ее сестру ты в зад отымел, да? А после кину в открытый доступ. Как долго ты продержишься на должности?

Предпринимаю попытку встать, но цепенею под злым и пристальным взглядом.

— И чертежи забери, Иван.

Мирон Львович бросает телефон на стол и разминает шею. Чувствую исходящую от него опасность, и мне нечем противостоять ей. Даже заплакать не в силах, чтобы разжалобить и воззвать к совести.

— Мирон Львович…

— Да?

— Я могу идти?

— Нет, — зло и хрипло отвечает, и на его щеке играет желвака гнева. — Вот же стерва упрямая.

Вот и поговорили. Поднимаю глаза на уродливую люстру из матовых шаров и перевожу взгляд на стены с небрежными золотыми мазками на бархатном покрытии. Постукиваю пальчиками по мягкой кожаной обивке под приглушенную музыку, чтобы хоть как-то отвлечься от жара между ног и испуга. Как я могла позволить случиться подобному?

— Я хочу уволиться, — зачем-то говорю я и обиженно поджимаю губы.

— Нет.

— Я просто не приду на работу, — веду плечиком и морщу нос.

— Придешь, — подливает в стакан виски.

— Нет.

— Я тебя силком притащу в офис.

Вваливается красный и разъяренный Иван. Бросает на меня уничижительный взгляд и хватает с дивана тубус.

— Ты не посмеешь! — хрипло выплевывает в лицо спокойного Мирона Львовича.

— Я не планировал разыгрывать эту карту, но ты меня вынудил.

Иван выбегает, сердито отмахиваясь от тяжелого полога, и босс невесело хмыкает. Скребу ноготками кожу обивки и недоумеваю: где слезы? Я опустошена и раздавлена. Мысленно сравниваю себя с мотыльком, которому оборвали крылья, но метафора меня больше злит, чем печалит.