Другая Я

– Зачем ты это делаешь, а?! Зачем ты лезешь ко мне со своей непробиваемой самоуверенностью!

– Где он сейчас должен быть?

Почему я вообще с ним разговариваю? Почему я ещё не ушла, оставив его в гордом одиночестве?

– Я спросил тебя! ГДЕ?

– Не смей этого делать, Костя…

Он резко, но небольно зарывается пальцами в мои волосы, притягивая к себе и вновь заключая в свой жёсткий плен. Сжимая кулак, заставляет меня откинуть голову назад. И медленно проводит губами по моей шее.

– Где. Он сейчас. Должен. Быть? – говорит тихо, но от этого не менее зловеще обжигает меня своим горящим дыханием.

– Он улетел к отцу несколько дней назад. В Лондон. Там какие-то проблемные переговоры. Вернётся уже завтра утром.

Шахов резко отпускает меня, но не отодвигается.

– Может, ты уже перестанешь меня хватать?

Мужчина достает из кармана телефон, набирает чей-то номер и ставит на громкую связь. С замиранием сердца я слушаю долгие гудки в трубке.

– Не надо, – но Шахов лишь мотает головой, обжигая своим карим взглядом. – Это не по-мужски, Костя.

– Его отца я вчера видел в городе.

– И что? Он мог прилететь обратно!

– Да… – спустя несколько секунд из динамиков на весь кабинет раздается чуть охрипший голос Игоря.

– Где ты? – Костя смотрит прямо на меня. Жёстко. Но я уже знаю итог этого разговора. С поникшими плечами слушаю приглушённый женский смех где-то на заднем фоне.

– Сейчас занят. А что стряслось?

В трубке отчётливо слышна глухая возня и уже отдалённое: «Погоди-ка». Вскоре появляется мягкое сопение."

"В голове на автомате прокручивается сцена, где Игоря отвлекает телефонный звонок от человека, которому жених не мог не ответить.

А когда ответил, его шеи коснулись губы миниатюрной блондинки, которая хватает его за галстук и хрипло сопит, целуя его в шею, соблазняя. Пока Игорь разговаривает по телефону.

Я точно также когда-то играла с Шаховым…

– Возможно, вечером нужно будет встретиться. Сможешь? – Шахов идёт напролом, не отклоняясь от намеченного курса.

– Без проблем, – Игорь кажется растерянным. – Так что ты…

– Перезвоню, – рявкает в трубку мой новый партнёр и резко отключается, буравя меня тяжёлым взглядом прищуренных глаз.

И выдаёт неожиданно твёрдым, стальным, обвиняющим голосом, – двадцать два года. Модель. Блондинка. И живёт в доме, за который платит…– тут он допускает наигранную паузу и эффектно продолжает, – твой жених.

– Я тебя ненавижу, – это, скорее, сухая констатация факта, чем эмоциональный всплеск. – Всегда, когда ты появляешься в моей жизни, всё идёт к черту.

– Меня многие ненавидят. Я привык.

– В тебе программа заложена по моему уничтожению, да?

– Ты сама выбираешь не тех мужиков, Мия.