Гордая птичка Воробышек

Ты мне ничего не должен, слышишь?

- Поздно, Воробышек, - бросает он в ответ одними губами. - Уже слишком поздно. - Тверже обхватывает пальцами руль и коротко оглядывается на меня. - Не бойся, мы просто переночуем в тихом и спокойном месте. В частной гостинице - ведь это не страшно? Не стоит тебе сегодня возвращаться в общежитие.

- Нет, конечно. Просто...

- Просто не думай о нем, хорошо?

- Я и не думала.

- Вот и отлично.

- Я думала о тебе. О том, что ты не был дома несколько дней, и вот из-за меня снова уезжаешь в ночь. И я не боюсь, Илья, ты же знаешь.

- Да, знаю. Я помню, Воробышек.

""...Ответь, птичка, я хочу знать. Воробышек? Только честно.

- Я не знаю. Просто чувствую себя спокойно возле тебя, вот и все.

- Возле меня? Вопрос был о моей машине.

- Илья, перестань...""

Он смотрит перед собой на дорогу, а я смотрю на его прямой профиль, скрытый сейчас тенью ночного сумрака, и совсем не хочу отводить глаз. Он помнит мои слова-признание, оброненные в такой же поздний вечер, но сегодня это почему-то уже не смущает меня. Я смотрю и не могу поверить, что он рядом. Что, если бы он не вернулся сегодня, если бы я никогда не встретила этого невероятного парня в огромном городе, длинный день закончился бы для меня дорогой в Гордеевск в компании Игоря и беспросветным завтра.

""Белый Терем"" оказывается не просто гостиницей, а двухэтажным частным домом отдыха - небольшим и уютным, со сторожкой у ворот и высокой бревенчатой оградой, за которой в этот праздничный вечер слышится людской гомон, и где машинами занята практически вся парковка.

Время позднее, но в ""Тереме"", похоже, в эту рождественскую ночь никто не собирается спать, и, когда мы с Люковым, оставив машину, направляемся по заснеженной аллейке к освещенному крыльцу здания, в макушку Илье неожиданно прилетает снежок. Едва он останавливается и оборачивается, о плечо разбивается еще один.

- Эй! Что за... Черт!

Мальчишки. Трое. Лет десяти. Спрятались за ближайшим, навернутым дворником сугробом и, пока их родители отвлеклись на дружеские посиделки в зимней беседке в компании шашлыка и музыки, устроили припозднившимся гостям дома отдыха настоящий прицельный обстрел.

Это выходит само собой, мне столько раз доставалось от младших братьев, что, когда снежок задевает бубон, сбивает шапку на бок и ссыпается в капюшон, я стремительно приседаю и загребаю ладонями снег. Дернув оторопевшего Илью за рукав куртки, кричу, вскакивая и посылая некрепкий снежок за сугроб.

- Это не черт, Люков! Это война! По снежным троллям - пли!

Илья легко попадает в мальчишку, в отличие от меня. Ссыпает снежок за шиворот еще одного, не вовремя показавшегося из засады, вызвав у последнего взрыв восторженного негодования, но я тоже не стою без дела и стойко держу оборону нашего маленького отряда.