Измену гордым не прощают

Пока спускаюсь вниз - нарочно по ступенькам, чтобы подумать, накручиваю себя так, что руки начинают трястись!

Стоит возле машины.

Сегодня, несмотря на то, что на календаре конец мая, вечером холодно - из моего рта дыхание вырывается с паром.

А Трофимов нараспашку - под чёрной курткой виднеется белая рубашка.

Интересно, где он собирался со мной отношения выяснять в таком виде? В ресторане, что ли? Чтобы весь свет слушал нашу ругань?

Я-то, конечно, наряжаться не стала. Не та ситуация. Даже с удовлетворением каким-то смотрю вниз на свои ноги, затянутые в узкие джинсы.

-Я всё поняла, Трофимов! -заявляю ему, подойдя поближе.

Он отвечает не сразу. Некоторое время, прищурившись, рассматривает меня. Потом выпускает в небо клубы дыма и только потом негромко говорит:

-И что ты поняла?

-Ты хочешь отнять у меня сына. Но ты учти! Я не позволю, чтобы его растила, - голос противно срывается, но я беру себя в руки и продолжаю. - Какая-нибудь твоя шалава! Понял?

-Неожиданно, - изрекает он спокойно, затягиваясь снова.

-Что тебе неожиданно? Что? - выхожу из себя и начинаю кричать и размахивать руками, забыв абсолютно, что время позднее, что рядом окна первого этажа. - Что я тебя раскусила? Так это на поверхности лежит! Всё! Разговор окончен! И только попробуй со своими щенками и тортами ещё раз приблизиться к моему сыну! Я... Я... Я адвоката найму! Я! Да пошёл ты!

Разворачиваюсь и несусь обратно к подъезду! Всё! Я всё сказала! От бессилия и застаревшей, но всё еще ранящей, а теперь, после последних встреч, ранящей еще больше обиды, на глаза наворачиваются слезы! Больше нам не о...

Резкий рывок и мир переворачивается. И до того, как осознать, что я свисаю вниз головой с плеча Изменщика, я успеваю отметить, что на тротуаре кто-то разбил бутылку - осколки поблескивают в свете фонаря и испугаться, что он меня уронит в них лицом и вцепиться в него из всех сил!

А испуганное ""отпусти"" я додумываюсь сказать, уже приземляясь на сиденье в машине...

21 глава. Добро пожаловать

С заднего сиденья доносится:

-Неадекватный.

Молчу. Вот приедем на место, тогда и разговаривать будем.

-Ненормальный.

Вздыхаю. Нормальный я. Просто раз сказал, что будет разговор, то он будет! И точка! И нечего мне тут уходить! Ушла уже однажды!

-Не мужик.

-Чего? - оглядываюсь, не выдержав, и непроизвольно нажимаю на газ.

-Не мужик! - с явным наслаждением припечатывает она, попав в нужное болезненное место.

-Сама ты... Не женщина! Не женщина, а истеричка!

-А ты, - делает паузу, а потом скороговоркой выплевывает.