Игра в отрезанный палец
О чём книга «Игра в отрезанный палец»
В центре Москвы, где стихия шума завладевает всем пространством, главный герой нащупывает зыбкую нить между суетой и тишиной. Здесь каждый шорох — сигнал о том, что кто-то рядом, но никто не слышит его голоса. Каждая улица — театр, где отрезанные пальцы и стук часиков играют в постоянную симфонию ночного города....
— Возьми фотографии и съезди туда. Дом двадцать восемь, улицы нет. Там живет Валентин Тарнавский, который отправил письмо в Саратов, помнишь? Покажи ему фото, если он узнает четвертого, то расспроси его о знакомстве. Саратов уже подтвердил личность четвертого. Осталась последняя проверка.
Виктор спустился вниз.
— Ну как «восьмерка» после «мазды»? — с легкой ехидцей спросил у входа дежурный милиционер с «акээмом» на животе.
— Ничего, бегает, — спокойно ответил Виктор, садясь в машину.
Уже подъезжая к Конче-Озерной, он обратил внимание на вишневую «девятку», которая уже минут двадцать, если не больше, висела у него на хвосте.
Въехав через арку в писательский поселок, он приостановил машину и оглянулся. Вишневая «девятка» проехала дальше по шоссе.
«Показалось», — подумал Виктор.
Двери ему открыла высокая красивая женщина с заспанными глазами.
— Извините, у нас гости из Запорожья, — сказала она. — Я сейчас Валю разбужу!
Виктор удивленно глянул на часы — половина второго! Минут через пять появился сонный мужчина.
— Вы заходите, — сказал он, протирая глаза. На нем были старые спортивные штаны с вытянутыми коленками и синяя футболка с надписью «Олимпиада — 80».
Усевшись за столом в просторной, но еще не обставленной мебелью кухне, Виктор почувствовал, что попал в место, где физическое время не имело значения.
Мало того, что ни одних часов в кухне видно не было, но и движения хозяина были настолько замедленны, что это даже немного раздражало.
— Кофе будете? — спросил хозяин.
— Нет, спасибо. Я хотел только поговорить…
— Сейчас, — перебил его Валентин. — Я себе Все-таки сварю. Знаете, легли только в девять утра…
Прошло еще минут пятнадцать, пока хозяин уселся за стол и вопросительно посмотрел на гостя.
— A-а…вы от кого?
Виктор достал конверт с фотографиями.
— Помните у вас один человек оставил деньги и вы написали письмо его жене в Саратов?
— А-а, — кивнул хозяин. — Помню. Вы от его жены?
— Нет. Посмотрите, вы его здесь узнаете? Валентин посмотрел на снимки, взял их в руки и спокойно ткнул пальцем в одного из мужчин.
— Вот этот, да… Николай зовут. Хороший мужик. , Расспросив Валентина о его знакомстве с Николаем, Виктор поднялся, чтобы уходить.
— Вы деньги возьмете? — спросил его хозяин. — Деньги?
— Ну да, те, что он оставил… Вы разве не от его жены? —Нет.
Валентин пожал плечами.
— Так что с ними делать? — спросил он.
— Дайте мне ваш телефон, я вам перезвоню и скажу, — пообещал Виктор.
Выезжая на Столичное шоссе, он снова увидел ту самую вишневую «девятку».
Она опять поехала за ним, только теперь в сторону города. Виктор запомнил номер машины и теперь время от времени посматривал в зеркальце, проверяя: на месте ли его «хвост». Беспокойства по данному поводу он пока не чувствовал.
