Измена: B-52 (СИ)
О чём книга «Измена: B-52 (СИ)»
В темном прихоже-квартире, смотрящейся больше как коридор в фильме ужасов, ты стоишь на полу, озираясь. Красные щеки и опухшие губы говорят о том, что сегодняшнее мое желание было куда глупее обычного — вырваться из четырех стен и испугаться чего-то. Вечерняя прогулка превратилась в кошмарную беготню от невидимых угроз....Вино открывает, потом фрукты мне тащит, тут же один из букетов роз, чтобы показать смешную открытку с рюмкой и тем самым коктейлем внутри.
«Хохотал, как чокнутый, когда увидел. Прям наше, а?» - улыбается во все тридцать два зуба и тычет мне пальцем на B-52. Бровями еще поигрывает, дурак. Я не могу не усмехнуться, отправляя в рот виноградинку, а сама в тайне так благодарна этому чертовому коктейлю. Не решись я пойти в этот бар, не была бы так счастлива сейчас. Я ведь абсолютно счастлива. Если честно, то не помню, чтобы была такой же когда-либо вообще, даже на свадьбе своей мир играл глуше. Может быть, конечно, это время съело часть воспоминаний, хотя что-то и подсказывает: нет, не съело, Марин. Просто не твое это было, сейчас точно твое.
Точно…
Стас Давыдов — царь и Бог, обыкновенный мальчишка, эгоистичная задница, а еще милый, очень добрый и мягкий внутри за всеми своими слоями сарказма, ласковый человек. Мой человек. Смотрю, как он старательно накладывает мне просто огроменную порцию салата, несколько кусков пиццы — хмурится, будто высчитывает что-то в голове, — сердце так и обливается щемящей нежностью.
- О чем ты думаешь?
- Сколько кусков пиццы положить сразу.
- Один.
- Нет, куда один то? Три хотя бы…
- Стас, ты спятил?!
- Ты слишком худая, - морщится и дергает плечом, - Надо тебя подкормить…
Я кладу ему руку на запястье. Она тонет на фоне его размеров, а мне только теплее — вдруг чувствую себя за каменной стеной. Такое незнакомое ощущение…
- Ты нервничаешь? - тихо спрашиваю его, хотя мне и не надо слышать ответа — да, нервничает.
Стас такой суетливый только, когда нервничает.
- Немного.
- Немного?
- Ладно! Много! Женщина, прекрати меня так сканировать…
- Почему? - перебиваю его по-прежнему нервный монолог, и только после этого он вздыхает, ставит тарелку с одним куском пиццы, а потом смотрит на меня.
- Не знаю. Страшно, что я облажаюсь, и все испорчу.
- Не испортишь.
- Один раз уже испортил. Пардон. Ни один раз, несколько. Я так себе кандидат на роль мужчины мечты…
- Если я скажу, что ты он и есть, тебе станет легче?
- Пф…
Фыркает, а сам сияет. Вижу, что даже…
- О боже…ты что покраснел?
- Марина!
- Точно! - подползаю к нему ближе и, обняв за плечи, трусь о горячую щеку лбом, - Мой Давыдов смущен…
- Твой Давыдов взбешен!
- И чем это, интересно?
- Что я вез тебе пиццу, а ты так ее и не съела до сих пор! Ну-ка, давай-ка!"
"- Что за идея фикс откормить меня до размеров шара?!
Стас меня игнорирует, только загадочно улыбается и сует кусок пиццы прямо в лицо. Ох, ладно… откусываю. Потом еще и еще. И еще, когда он достает еще один. На третий я не согласилась — извините. Но это, кажется, называется компромисс?
- Так ты говорил с ней? - тихо спрашиваю, когда мы уже лежим на постеле.
Сытые и довольные.
