Хорошая девочка (СИ)

— Каким мальчиком?

— С Давой.

— Ты говорил с Давой?! А почему он мне ничего не сказал? Я же вот только ему писала… — тараторю.

— Потому что он взрослый парень и не должен обо всем докладывать мамочке.

Я неизбежно оказываюсь в ловушке. Зажатой между стеной и, собственно, Бекетовым.

— А кому должен? Тебе? — облизываю губы.

— Почему нет? Боишься, что я научу его плохому?

Твердый стояк упирается мне в живот. А я ведь даже ноги не могу расставить, чтобы стать устойчивее — настолько узкое у меня платье.

— Н-нет. Нет. Что ты. Серенький, ну правда, отойди. Я не могу так…

— Как?

— Когда ты нависаешь…

— Страшно? — Бекетов моргает, будто приходя в себя.

— Да нет же! — пугаюсь того, что он все неправильно понял.

— Наоборот, да? — внимательно проходится по мне взглядом и тут же, убедившись в своих догадках, хищно оскаливается.

— Да. Пожалуйста, давай уже поедем, а?

— Давай. Ты права. Быстрее справимся — быстрей освободимся. У меня сегодня на тебя далекоидущие планы.

— Не уверена, что смогу задержаться. Дава…

— Парень в порядке.

— Я так не думаю.

— В порядке. С ним дед поговорил, я… Он в норме. Только злится очень. Хотел ехать этому мудаку морду бить.

— Ты серьезно? Какой ужас! Может, я всё-таки домой? — прошу жалобно.

— Ага. Еще чего. Говорю же тебе, поговорили, он все осознал. Проникся. Пойдем! — Бекетов мажет по мне еще одним голодным взглядом и протягивает ладонь. Не без сомнений вкладываю в его руку свои дрожащие пальцы.

— Ты уверен?

— На сто процентов.

Первым делом в машине достаю телефон и пишу сыну.

«Ты как? Мне приехать?»

«Мам! Я в порядке. Повеселись, окей?»

«Окей. Но если я тебе понадоблюсь — сразу звони».

В ответ сынок присылает закатывающий глаза смайл.

Ладно. Поняла. Может, он и впрямь не слишком расстроился. Но чертова нервозность не отпускает и достигает пика, когда мы доезжаем до ресторана, в котором устраивается торжество. Натянув вежливую улыбку, что есть силы вцепляюсь в руку Сергея.

— Мне понравилось, как ты меня назвала…

— Как?

— Серенький. О, мам, пап… Привет. С днем рождения! Это моя Сара.

На первый взгляд — люди как люди. Не кусаются. Мама так вообще очень приветлива. Отец более сдержан. Но у меня, один черт, немного поджилки трясутся.

— Я уж думала, не дождемся вас.

— У сына Сары возникли некоторые проблемы.

— У вас есть сын? И сколько ему? — интересуется мать, которую Бекетов не посчитал нужным мне представить по имени-отчеству.

— Пятнадцать лет малютке. Тут на днях его мудак-отец объявился. Пришлось отговаривать парня от убийства. О, шампанское. Сара, будешь?

С такой подводкой — лучше сразу яда. Но вряд ли я могу произнести это вслух. Поэтому лишь киваю, опустив горящее лицо в пол.

ГЛАВА 20

Весь вечер Сара буквально сама не своя.