Свои чужие

В джинсовой юбке чуть выше колена и обтягивающей футболке. На ногах балетки, отчего Вита кажется совсем мелкой, даже до плеча моего не дотягивает.

Внутри заведения только-только начинается движение. Столы полупустые, музыка играет негромко. Если подняться на второй этаж, то и вовсе можно поговорить спокойно. Что мы и делаем.

Официант приносит меню, Вита листает страницы и сосредоточенно изучает.

— Я могу всё что угодно заказывать?

— Конечно. Банкет за мой счёт.

— Какой щедрый у меня муж!

Она называет официанту одно блюдо за другим. Проголодалась, наверное. Работа у неё тяжелая, весь день на ногах.

— Ну… раз уж мы отмечаем бракосочетание и приходится общаться, расскажи что-нибудь, — просит Вита, когда остаёмся вдвоём.

— Что именно тебя интересует?"

"Я достаю сигарету, прикуриваю. Затягиваюсь и внимательно смотрю на Виту. Она тут же смущаться начинает, хотя изо всех сил старается не показывать этого. Нервно кусает нижнюю губу, откидывается на спинку дивана и, будто защищаясь от меня, складывает руки на груди.

— Как ты познакомился с нашим Мироном Юрьевичем?

— Лет десять назад он работал в военном госпитале, а я лежал там после небольшой травмы.

— А, ясно, — кивает Вита. — По работе знакомы. Повезло ему с женой, не то что тебе. Кстати… Римма Львовна говорила, что ты ушёл со службы. Недавно? Не жалеешь?

— Нет и нет.

— Немногословно. Я всегда считала, что твоя работа очень рискованная и опасная. Хорошо, что ты тоже это понял. Предприниматель, но зато живой.

Нам приносят заказ, Вита тянется к бокалу с вином и делает несколько мелких глотков.

— М-м, какой вкусный салат! — восхищается Вита и ещё раз запивает его вином. — А ты почему не ешь?

— Не голоден.

— И не пьёшь. Вообще странно.

— Что тут странного? Я за рулём.

Несколько минут смотрю на неё молча, глаз не свожу. Мне нравится её аппетит. Всё в ней нравится. То, как держится, ведёт себя. И даже то, как ёрничает, сопротивляется и отталкивает меня. Мгновенно включается режим охотника.

Людей в клубе становится всё больше и больше, музыка играет громче. Провинциалочка заметно оживляется и двигает плечами в такт песне. Чтобы поговорить, нам приходится подаваться вперёд, наклоняясь друг к другу.

— Выпей, Кирилл! — неожиданно просит Вита. — У нас же праздник, верно?

— Верно.

— Ты мой муж, я твоя жена. Ты должен меня хотя бы немножечко слушаться.

— А ты меня? — усмехаюсь в ответ.

— И я тебя. Иногда. Выпей, прошу. Машину на стоянке оставишь, вызовем такси.

Да и черт с ней, с машиной.