Две сироты для миллиардера

- Любовь расцветает подобно цветку, под ласковыми лучами солнца, - начинает нести очередную ересь Лев. И я же только киваю как болванчик. Стараюсь не слушать, иначе нервная система даст сбой. Шкала омерзения, ненависти и гадливости у меня и так зашкаливает.

Кажется, интервью длится вечность. Держусь. Стараюсь. Ведь помощь близко, совсем рядом.

- Прошу прощения, отлучусь ненадолго, - произношу долгожданную фразу.

Выдыхаю, когда получаю снисходительный кивок таракана. К нему подходит какой-то мужик, и они отходят в сторону увлеченно о чем-то переговариваются.

Едва не бегу к комнате.

- Я думала, уже и не придешь.

- Вырваться не так просто, - развожу руками.

- Смотри, самый простой и логичный вариант – это переодеться в одежду одной из официанток. Надеюсь, Света меня простит. Охране покажешь пропуск. Держись уверенно, отвечай односложно. Скажешь, что Вероника Аркадьевна тебя отпустила.

- А если… - дальше не решаюсь озвучить.

- Все от тебя зависит. Я сделала что могла. К моему, - кивает в сторону двери, - Обращаться не вариант, он может быть в хороших отношениях с твоим козлом.

- Спасибо! – обнимаю девушку.

По мере того как переодеваюсь, она дает мне указания. Я слушаю и пытаюсь ничего не упустить. Складываю в чужую сумку драгоценности. Эта мерзость мне еще понадобится. Надо же за что-то выживать.

Наличных денег таракан мне никогда не давал. А своего у меня уже ничего не осталось.

- Вот держи, - девушка вкладывает мне в руку несколько смятых купюр. – Больше нет.

- Спасибо! – еще раз благодарю ее со слезами на глазах. – Береги себя! При любом исходе я тебя не выдам!

Покидаю комнату. Девушка обрисовала план, как пройти незамеченной по особняку и выйти через черный ход.

Вот он долгожданный вход. Дальше дорога до ворот. Иду как по заминированной тропе. Кажется, вот сейчас кто-то схватит и притащит назад. Капюшон скрывает мое лицо. Но освещение от фонарей довольно сильное.

- Что-то ты рано, красавица? – охранник ухмыляется.

- Вероника Аркадьевна отпустила. Я свое отработала, - стараюсь говорить как можно беззаботней. Протягиваю пропуск. Рука все же подрагивает.

- А может, меня дождешься, закончу смену и завеемся в кое-какое местечко, - плотоядно скалится.

- В другой раз. Я не очень хорошо себя чувствую, - отвечаю, а страх проходится разрушающей волной по нервным окончаниям.

- Ловлю на слове, - щелкает меня по носу."

"Делаю шаг. Еще шаг. Они меня пропускают. Неужели. Чувствую, что мне смотрят в спину. Сдерживаю желание немедленно побежать. Иду с опущенной головой. Каждый шаг приближает меня к свободе. За поворотом включаю скорость. Не разбираю дороги, просто бегу. Долго. Не чувствую усталости.