Муж, которого я забыла (СИ)

И закатывает глаза, теряя сознание.

— Денис! Ты не можешь умереть! Ты обещал, что не бросишь меня! — Рыдаю я, не решаясь дотронуться до него. — Пожалуйста, Денис, не умирай. Я не могу без тебя!

Пространство вокруг заполняется людьми. Мужчинами.

Один пожилой джентельмен садится на корточки рядом с Денисом, деловито ощупывает его шею, рассматривает тело.

— Скорую сюда, живо! — Гаркает он.

Всё вокруг приходит в движение. Я горестно всхлипываю, не решаясь ничего говорить.

— Давай, соколик, приходи в себя! — Говорит мужчина, склоняясь над Денисом и хлопает его по лицу. — Царапина пустяковая.

Я смотрю в посеревшее лицо мужа и не понимаю, почему этот пожилой мужчина не прекращает лупить Акманова.

— Что вы делаете? — Вырывается у меня. — Прекратите! Ему же больно! В него стреляли!

Мужчина смотрит на меня с любопытством, но игнорирует мои слова.

— Даже не вздумай умирать тут, рыцарь! — Говорит Денису. — Ишь, как буквально исполнил своё обещание!

— Какое… — Сбивчиво уточняю у него, — обещание?

— Что сам сдохнет, а тебя в обиду не даст, — усмехается мужчина, поднимая глаза на меня. — Любишь его?

— Люблю, — от неожиданности его вопроса моментально выдаю ответ.

— Вот и чудненько, — кивает он и, словно только сейчас заметил, внимательно осматривает меня. — Сама в порядке?

— Да, — выдыхаю я. — Денис… Он прикрывал меня.

У меня на языке вертится столько вопросов! Но к нам приближаются фельдшеры, и я молча смотрю, как они с деловитым видом приводят в чувства Дениса при помощи нашатыря.

Он морщится и открывает глаза.

— Лукерья, — Акманов приподнимается на одном локте. — Где моя жена? С ней всё в порядке?

— Я здесь, Денис, — подаюсь вперёд и порывисто обнимаю его. — Слава Богу, ты жив! Я так испугалась!

— Луковка, — выдыхает он. — Слишком сильно не прижимайся…

Я непонимающе смотрю на него, отодвигаясь. Изучаю дырку на толстовке в центре его грудной клетки и жалобно всхлипываю.

— Чёрт! — Взвывает Денис. — Маленькая моя, всё хорошо.

Пожилой мужчина обхватывает мои плечи и заставляет встать, силой оттаскивает в сторону, позволяя врачам вплотную заняться Денисом.

Они разрезают кофту моего мужа, осматривают и обрабатывают руку, но я даже не смотрю на рану.

Я не могу отвести взгляда от… бронежилета.

А Денис смотрит на меня.

Когда с рукой покончено, врачи снимают бронежилет, и я судорожно втягиваю воздух с шипящим свистом. В районе солнечного сплетения расплылся тёмно-фиолетовый синяк.

— Что это? — Спрашиваю я, обращаясь к пожилому мужчине.

— В месте удара пули возник кровоподтёк.

— Если бы не жилет, он бы умер?

— Вполне вероятно, — пожимает он плечами.

— Откуда у него бронежилет? — Тихо спрашиваю я. — А пистолет?

Мужчина тяжело вздыхает.

— Ну он же знал, куда едет.