\

Парень подумал, что их прикрытие сейчас легко раскроют. Поймают, свяжут и станут пытать, чтобы узнать кто они такие. От этой мысли он сразу сжался в комок. Натянул капюшон куртки, надеясь скрыть лицо. Голова закружилась, а в висках застучала кровь.

А ведь у них даже нет оружия, чтобы отбиться. Оно там, у Чизмана в рюкзаке, замотанное в тряпки. Чтобы вытащить его понадобиться целая вечность. Время, которого у них нет. Позади звякнули доспехи. Валера испуганно обернулся. Мимо него прошел стражник, злобно зыркнув из-под латной каски. Парень шарахнулся от него в сторону, толкнув программиста в бок.

Тот резко схватил его за плечо и утащил в какой-то проулок. Вдавил в стену, рядом с какой-то гнилой бочкой.

– Студент! – яростно зашипел он, – ты чего?! Успокойся и не дёргайся!

– Стараюсь, – едва сдерживая нервную дрожь, пробормотал Валера. Судорожно огляделся по сторонам.

– Лучше старайся, – Чизман скривил лицо, – понимаешь, люди сразу замечают таких нервных. Даже у нас служба безопасности всегда за такими следит. Если кто-то озирается по сторонам, от каждого встречного шарахается – значит, тёмные дела задумал. На воре и шапка горит, слышал же такое? Так что сделай морду кирпичом и пошли, ясно?! – прорычал он.

– Угу, – кивнул Валера. Глубоко вдохнул, попытался успокоиться.

– Всё, давай! Смотри себе под ноги и думай о чём-нибудь своём, ок?! – программист снова вышел на улицу. Он накинул на себя лёгкую небрежность и лениво огляделся по сторонам. А потом зашагал дальше. Парень же наоборот уставился в землю и потопал следом. Всё равно тут смотреть не на что было. Дома угрюмые, скучные. Ярких вывесок тоже нет. Это в современном городе всё сверкает и манит. А тут нет. Какая-то размалеванная выцветшая доска висит, её даже и незаметно толком. Вот и вся реклама.

– Знаешь, – вдруг начал Чизман, остановившись посреди дороги, – город вроде мелкий, но как-то многовато тут улиц. И все какие-то запутанные, целый лабиринт, блин. Где тут штаб этих охотников? Может, дорогу спросить?

– Лучше не надо, – буркнул Валера, – а то раскусят ещё…

– Эх, будем тут ходить кругами, тоже себя выдадим, – заметил программист и поднял руку вверх, – эй! Друг! – позвал он какого-то мужика в кожаном фартуке. Тот тащил в руках здоровый ящик, – где тут охотники за головами обретаются, а?

– Кто?! – незнакомец скривился и бросил ящик в грязь. Оглядел их, почесал затылок. Взгляд его пробежал по ружьям на их плечах, потом остановился на окровавленном мешке, – а. Понял. Вам к Гарольду. Это туда, – махнул рукой, – по этой улице. Там в конце у стены ступени вниз.

– Ясно. Будь здоров, – кивнул ему Чизман. Но тот лишь сплюнул в сторону и снова схватил свой ящик, что-то пробормотав напоследок.

– Видимо, тоже понаехавших не любят, – усмехнулся программист.