Формула искренности, Слр, 18+

— Нельзя… слышишь? Нельзя тебе! — Аха… пить, трахаться, рожать, нервничать, бегать, веселиться, танцевать… Нельзя жить, а то умру! Тоже забавно, да?! — заливаюсь я истеричным смехом.

Каждый раз одно и тоже! — Ты с ума сошла… — летит на кухню с бутылкой моего вискаря. — Ты сошла с ума!!! — Не выливай, — перехватываю его за пиджак. — Я куплю еще. — Теона! — разворачивается, обнимая и опускаясь на колени исступленно шепчет: — Я тебя очень прошу, я тебя умоляю… Береги себя… Не надо… — Ты мне мешаешь, — стряхиваю его руки. — У меня планы на вечер. Уходи. — Ну какие планы?! Какие?! — взрывается. — Ты перестала посещать психиатра. — Я здорова. — Тебе необходимо сопровождение! — Зачем мне психиатр? — поднимаю я бровь. — Кстати, на счет того, что ты нанял. Он — профан! Я гораздо квалифицированнее его. Найми мне лучше монаха. Пусть почитает мне на ночь…

Поднимаю с кровати «Книгу мертвых» и всовываю ему в руки. — Теона!! — откидывает словно ядовитого паука, а мне опять смешно и я сгибаюсь от смеха.

Глава 9 — Скользить по крыше

С недавних пор фанатею по крышам. Есть в этом что-то…

В нашем районе — несколько открытых чердаков. И моя жизнь устроена достаточно фриково, чтобы я могла позволить себе их отыскать. Ближайший не так уж далеко от меня. Десять минут. Девятиэтажка. Моё любимое место на торце крыши. Термос с «кофеконьяком», пачка сигарет, туристическая хоба, дождевик и нэтбук. Этот май особенно дождлив. Я радуюсь ему! Не факт что мне выпадет пожить еще в какой-нибудь версии мая. И этот прекрасен. Последний мой год прекрасен! Вдыхаю поглубже… Пахнет мокрой пылью и озоном. Чудесный запах. И небо волшебное — мутное, грозовое, тяжелое… Вспышка молнии освещает несколько домов в округе. За моей спиной громоотвод. Но если молния и правда не бьет в одно место дважды, то он мне не нужен, в моей голове есть собственный. И очередная вспышка над головой даже не поднимает моего давления. Следом грандиозный раскат грома.

Натягивая поглубже капюшон дождевика, закуриваю сигарету. Открывать нэтбук под таким дождем не вариант. И я захожу в телефон, прикрывая его от дождя.

Пять пропущенных от Игоря. И несколько сообщений в соцсети. Игнорирую. Но просматриваю. Из жалости. Пусть видит, что я читала. Сегодня я добрая. Открываю свою «общалку».

У меня здесь несколько виртуальных «душ». Пытаюсь прожить эпизоды их жизней, вчувствоваться. Чтобы иллюзорно продлить свою, взять больше, чем мне положено? И поэтому — тоже. За этим же и читаю, слушаю какие-то непривычные тексты, песни…

На экране мигают трое «моих». Всё очень разные.

«Иголка» — несостоятельная самоубийца.

Самоубийство — какая роскошь! Не могу себе позволить. Иголка из тех, которые периодически срываются, но никогда не решаются завершить начатое.