Семья для мажора

Когда выйду из этого дома, собираюсь его найти. Потому что в своей квартире он уже два дня не появлялся. И когда я его найду, буду очень зол. Тем не менее, посвящать в эту ситуацию бабулю или его родителей не хочу, поэтому отвечаю:

— У него тоже все в норме.

— Все в “норме”, — цокает. — Как у вас все легко и просто. Привези его с собой в следующий раз, — просит вдруг.

А вот это так себе идея.

— Кхм. Ладно, — обещаю, понимая, что этого не будет.

Сейчас застать моего брата в адеквате крайне сложно.

Это беспокоит меня не на шутку, ведь я знаю, чем такое дерьмо может обернуться.

— Так что это за Таня такая? — интересуется она. — Может и ее привезешь? — предлагает деловым тоном.

Проглотив суп, отвечаю:

Они бы нашли общий язык.

Они чем-то похожи. Наверное, своей независимостью.

Идея стоит того, чтобы ее обдумать. Может быть впервые в жизни я начну отношения целенаправленно и обдуманно, а не как полный поехавший придурок.

На пороге ба тянется вверх рукой, чтобы достать до моей головы, и ерошит мне волосы.

— Вымахал… — бормочет. — Когда только успел.

— Так уже три года не расту, — сообщаю весело. — На этом кажется все.

— Да куда уж больше!

— Угу. — Снимаю с вешалки куртку.

— Ты главное не торопись, — напутствует. — Все обдумай как следует. Посчитай. Без суеты, Кирилл. Тебе на пятки никто не жмет.

— Мне бухгалтер нужен, — смотрю на нее хитро. — Хороший.

— На меня не рассчитывай, — хмурится. — У меня уже мозги не те. Я тебе другого найду, раз нужно.

— Спасибо. — Согнувшись в три погибели, целую ее щеку. — Увидимся, — бормочу.

— Не гони, — просит, приложив теплую ладонь к моей щеке.

Кивнув, выхожу из квартиры.

Пару лет назад она продала свой дом, потому что жить в нем одной было тяжеловато. Много возни, которую в ее возрасте уже не вывезешь. Даже несмотря на то, что я пару раз в неделю “забивал ей гвозди”, этого было мало.

Выйдя из лифта, набираю Стаса.

Набираю его повторно, садясь в его “Порш”.

— Стас, твою мать… — злюсь, вешая телефон на панель.

Выехав на трассу, гоню обратно в город.

На лобовом собираются капли мелкой мороси. Ветер такой, что двухтонная тачка немного кренится вправо.

Уже почти девять вечера, и трафик свободный, поэтому добираюсь за пятнадцать минут.

Только стоя на светофоре понимаю, что по гребаному наитию выбрал дорогу, по которой езжу только по необходимости, потому что это петля через универ, а мне сегодня петли не нужны.

Я целый день ношусь по городу, и я устал.

Я выбрал эту дорогу, потому что на углу пересечения улиц находится маленькая распиаренная кофейня.

Это наитие срабатывает у меня уже не в первый раз, что капитально бесит.

Сворачивая налево, равняюсь с кафешкой и до скрипа сжимаю зубы.

Все мысли махом сливаются из башки. Все, что существует за пределами моего зрения, испаряется нафиг.