Измена. Наследник для дракона (СИ)

Ну, вот и всё. Никаких тебе «леди Эварр», «миледи». И что делать? Послушно выйти, или…

— Что здесь происходит? — спрашиваю шёпотом, чтобы не разбудить Ленарда.

Не двигаюсь с места. Тогда незнакомец наклоняется, протискивается плечами в салон и тянется ко мне огромными ручищами с грязными поломанными ногтями. Хочет силой выволочь меня из кареты! И у него это получится, кто бы сомневался!

Не хватало ещё, чтобы он разбудил и напугал Ленарда!

— Хорошо! — шиплю тихо. — Я сама! Сама!

Ручищи повисают в воздухе. Неприятный тип кряхтит и молча подаётся назад. В нос ударяет запах чеснока и спирта.

Со вздохом поднимаюсь с сиденья и осторожно, чтобы не потревожить сына, спускаюсь по ступеньке. За спиной раздаётся звук захлопнувшейся двери. Осматриваюсь.

Вокруг полуразрушенные строения, не то склады, не то заброшенный завод.

Каблуки вязнут в толстом слое красно-коричневой пыли. Резкий порыв ветра бросает в лицо волосы и запах горелой резины. Ёжусь, потому что в тонком платье внезапно становится зябко.

Задираю голову. Небо затянуто тёмно-серыми тучами. Где-то вдалеке гремит гром. Погода стремительно портится. Сейчас бы зажечь огонь в каминном зале, заварить сладкий фруктовый чай, устроиться на пушистом ковре и строить с Ленардом пирамидку из кубиков под уютный треск пламени…

Смотрю на сгорбленную спину своего спутника, который молча копается в огромном багажном ящике экипажа.

— Вы знаете, кто я? Зачем мы здесь?

Делает вид, что не слышит меня.

Хм… Ладно же! А что, если попытаться незаметно уйти? Успеваю сделать пару шагов, когда из-за поворота показываются двое мужчин в чёрных дорожных плащах. В отличие от моего спутника, они не скрывают своих лиц. Черты лица грубые, кожа покрыта разводами красно-коричневой пыли, такой же, как у меня под ногами…

Их тяжёлые злые взгляды заставляют замереть и опустить голову, посильнее обхватить руками Ленарда. Они молча проходят мимо к моему спутнику, но не выпускают меня из вида.

— Всех снял? — спрашивает один из них у моего спутника.

— А то, — посмеивается тот. — Богатый улов, сам глянь.

Они вдвоём пялятся на содержимое багажного ящика и гадко ржут, будто видят что-то смешное. Третий продолжает буравить взглядом меня.

— Хитрый гад обложил её охраной. Но рожи знакомые, так что вышло быстро.

— Хвост?

— Не, — качает головой. — Чисто.

— Круть, — один хлопает другого по плечу и кивает на приоткрытый багажный ящик. — Прибери тут.

— Само собой.

О чём это он? Речь обо мне? Там, в багажном ящике, что, люди?! Охрана?! Моя?!

Но, если так, значит эти — точно не люди Роланда.

Внимательнее рассматриваю потрёпанную одежду незнакомцев, стоптанную обувь, неряшливый вид. Похитители?

— Миледи, — тот, что до этого разговаривал с моим спутником, театрально расшаркивается и кланяется.