Доктор Sex

- Какие гастроли?..

- Триумфальные! - цедит он. - И никаких больше ""цыганочек с выходом"" в отделении. У тебя есть руководитель? Есть. Вот по всем сомнительным вопросам - к нему. И никаких инициатив. Тоже самое - со всеми вопросами вне отделения. Никаких танцев с бубнами у морга и прочих сомнительных заведений для юных впечатлительных дев.

- Мне работа нужна. И жилье. С этим тоже к руководителю? - вяло спрашиваю я, слепо глядя перед собой.

- К мужчине своему. Есть у тебя мужчина? - прищуривается рассерженно. - Или только хорошие мальчики?

Обиженно отворачиваю лицо.

- Нет у меня никого.

- Быстро в машину, - нажимает на брелоке кнопку.

Машина припаркована прямо здесь.

- А как же... Лапин?

- Тебе не надо об этом думать, - чуть смягчается его тон. - Есть кому. Им займется Марго.

Это отчего-то немного успокаивает. Словно он попал в хорошие руки, которые над ним не надругаются.

- А Зубарева? Ей ничего не будет?..

Вздыхает.

- Иди в машину.

Обняв себя за плечи, плетусь в машину, не понимая зачем. Куда ехать-то?

Костя садится за руль.

- Ну, что? Какие планы на сегодня, если исключаем морг?

Он разговаривает со мной резко, словно я виновата. И я начинаю чувствовать себя виноватой во всем сразу.

- Амбициозные... - шепчу горько. - Дожить до завтра.

- Понятно, - стучит пальцами по рулю. - Ну, поехали тогда.

Прислонившись головой к стеклу закрываю глаза. Тихо льются слезы. От стресса и от обиды. Последняя выдержка моя рухнула. Это потому что он рядом. Вот та самая привилегия… быть слабой. Я слабая как никогда.

Приезжаем мы быстро. К его дому.

Выхожу, не дожидаясь, пока он откроет мне дверь.

И застываю, глядя на подъезд. На лавочке возле него сидят наши пожилые соседки, поглядывая в нашу сторону.

- Чего ждём? Вперёд.

- А я не хочу! - срывает меня на протест и истерику. - Не хочу я с тобой жить!

Протест этот глупый и детский. И случается со мной именно потому что его я чувствую сильным и взрослым. И точно знаю, что не бросит меня сейчас, сколько не истери. И вот это детское почему-то неконтролируемо прорывается, словно я хочу однозначно убедиться в том, что будет нянчится и точно не бросит.

- Чего так? - оскаливается зло.

- Потому что ты на меня постоянно рычишь и ядом брызжешь!

- Ну тебе-то прикольно, ты порыдать можешь, когда больно, - кивает на мои мокрые щеки. - А я, увы, не могу! Когда больно... Или ты думаешь, когда мужик рычит на женщину - это проявление его силы?..

Задохнувшись, забываю, что ещё хотела выплеснуть на него.

- А жить со мной ты и не будешь. Давай, вперёд, - забирает мой рюкзак, делая пару шагов к подъезду.

- О, смотри, Михайловна, ""сексопатологи"" наши ругаются, - доносится с лавочки.

Начинают, не слишком церемонясь, обсуждать нас. Мне становится неприятны уничижительные нотки на слове ""сексопатологи"".

Костя закатывает глаза.