Безбашенная

И мы общаемся на одном языке. Мы словно одно целое.

— Поехали со мной в Милан?

— Виза…

— Ммм… — хныкает она раздражённо. — Хотя бы не поступай на второе высшее. Тебя станет очень мало. Мы не поделим, и все передерёмся.

— Всё будет хорошо, любимая! — зацеловываю её лицо. — Всё будет просто идеально! Меня будет мно-о-ого!

— Тебя уже мало!

— Это потому, что ты живёшь с Демченко, — смеюсь я.

— Это кошмар, да.

— Почему?

— Потому что бонусов в этом нет никаких. Жить вместе можно только с Ароновым, детка.

— Ой… — закатываю я глаза. — А почему, кстати?

— Первое — ты не готовишь то, что не ешь и тогда, когда ты не ешь. И вообще не готовишь, если не хочешь. И не тратишь на это остатки своего свободного времени. Второе — твой секс случается, только когда ты этого действительно хочешь, и он не превращается в снятие физиологического напряжения, он всё ещё секс, и он всё ещё острый и о*уенный. Третье — ты не возишься со стиркой, уборкой и прочей ахинеей. Раз в неделю к тебе приходит помощница по хозяйству — и у тебя чисто. Четвёртое — никто не считает твоё время и тебя своей собственностью и не распоряжается ими по своему усмотрению. Пятое — всё, что ты даришь мужчине, воспринимается не как должное, а как нечто ценное, за которое он обязан ответными реверансами. Шестое — в твоём мире существуют мужчины, и это, чёрт возьми, приятно! В общем, я подумала и решила, что ещё лет десять о замужестве думать не буду. И со следующей недели я возвращаюсь к себе насовсем.

Бедный Лёха… Но я абсолютно согласна с Крис.

— Вы опять разбегаетесь?

— Нет. Просто разъезжаемся.

— Добрый вечер, кошки… — тихий бархат Олега над нашими головами.

Поднимаем глаза.

— Разлипайтесь. Демченко сегодня не в духе.

— Пусть тогда идёт к чёрту! — ещё крепче сжимает меня Крис.

— Давай, давай… — подхватывает меня за руку Олег, и отсаживает на другой диван. — Ты же у нас добрая девочка?

Эх… К Демченко я добрая, да. Ему и так достанется скоро.

Олег садится рядом со мной.

— Вишня, грейпфрут?

— Вишня с мартини.

— Не зачастила ли ты?

Задумчиво считаю… Немного зачастила. Это третья гулянка на неделе, залитая коктейлями. Да и желудок замучил.

— Окей, тогда молочный коктейль.

— Спасибо!

— За что? — подозрительно прищуриваюсь я.

— За то, что сегодня я общаюсь со сговорчивой и адекватной версией.

Корчу ему рожицу, морща нос. И получаю неожиданный поцелуй в переносицу.

— Исключительно по-дружески, — комментирует он, тут же погружаясь в меню.

Ладно… Я пожимаю плечами.

— Я могу тебя покормить?

— Мы уже покушали с Крис. Но если ты закажешь сырную тарелку для себя, то мы обязательно будем таскать.

— Понял, — ухмыляется он. — Кстати…

Достаёт конверт, протягивает.

— Что это?

— Твоя зарплата. Завтра же не будет планёрки.

— А, да… Не будет.