Красив. Богат. Женат

Пишу в мессенджер с просьбой перезвонить и отвлекаюсь на текущие дела. Их много – двери моего кабинета не закрываются.

Проходит час, но ни звонка, ни ответного сообщения от Маришки так и нет.

Я начинаю заводиться. В голову лезут разные мысли, и среди них ни одной позитивной.

Какого черта ты не берешь трубку, малыш?! Что могло случится за несколько часов?!

Звоню ей еще не меньше сотни раз, после чего набираю Игоря и требую телефон Юли. Она, в отличие от Марины, отвечает сразу.

- Я… я не знаю… Ее сегодня не было на парах. Она маму должна была в аэропорт провожать.

- Позвонить ей можешь?

- Да, - говорит обескураженно, - а зачем? Как вас представить? Что ей сказать?.

- Просто узнай, где она и все ли с ней в порядке… пожалуйста.

- Ну… хорошо…

Через две минуты я узнаю, что Маришка дома, и у нее все замечательно.

Настолько прекрасно, что у меня от страха кишки узлом завязываются. Какого хрена, малыш?..

Еле дождавшись окончания рабочего дня, сажусь в машину и еду к ее дому. Нервничаю так, что отбивающие по рулю чечетку пальцы, леденеют до потери чувствительности.

Еще утром она писала, как любит и скучает.

На дорогах затор. Я психую, колотя кулаком по клаксону и попутно не переставая набирать ее. Не отвечает. Сообщения прочитаны, но ничего не пишет в ответ.

Приезжаю уже затемно и, остановившись под ее окнами, пишу: «не откроешь – вынесу дверь». После этого поднимаюсь на нужный этаж и жму на кнопку звонка.

Дверь, на удивление, тут же открывается. Она стоит на пороге и убито смотрит на меня. Глаза сухие, но видно, что недавно плакала. Губы белые.

Меня обдает морозом и одновременно в крови вскипает злость.

- Что?! – выкрикиваю глухо, наступая на нее.

Марина делает шаг назад и потупляет взгляд. Распущенные волосы частично закрывают лицо, а руки зябко трут предплечья.

- Что происходит, малыш? – сбавляю тон, боясь ее напугать.

Но, похоже, здесь кто-то постарался до меня. Тихо всхлипнув, она закрывает лицо ладошками.

- Мариш… маленькая… - ступаю ближе и пытаюсь прикоснуться, но она шарахается от меня, как от прокаженного.

- Я с женой твоей разговаривала… - сипит еле слышно.

- Чего?.. Какого… Зачем?! Твоя инициатива?!

- Нет!

- Марина! Я же просил не лезть! Я сам разберусь!

- Я не лезла! - восклицает со жгучей обидой в голосе, - она сама! Она знает про меня!

- Откуда?.

Всего за мгновение мозг рождает дюжину разных догадок. От той самой зажигалки до бредовой мысли, что за нами следили.

- У нее фото мое! То, которое я тебе отправляла!..

- Бл*дь!.. Сука!"

"Полоснув меня взглядом, Марина разворачивается и идет вглубь квартиры. Я за ней, пытаясь догнать и обнять, но она каждый раз стряхивает с себя мои руки.