Сломанная кукла (СИ)

Камиль очень нравится маме.

Переглядываемся с братом. Прячу под чистыми полотенцами телефон.

Иду в гостиную.

- Извини, Камиль, что охрана забирает телефоны, но у нас такая ситуация...

- Я всё понимаю. Нет проблем.

- Добрый день, - присаживаюсь за стол.

В гостиной благоухает цветами. Корзина с ними стоит на тумбе.

- Это Камиль принес для тебя... - показывая на цветы, улыбается мама.

- Благодарю.

Камиль очень тактичен. Говорит со мной только на ""безопасные"" и приятные темы. Не прикасается вне репетиций. На репетициях - бережно.

Мы станцевались мгновенно, словно не было перерыва.

У меня нет к нему претензий. Но и интереса тоже нет.

Однако, я внимательно смотрю на его реакции, пытаясь оценить себя глазами мужчины.

Я ему очень нравлюсь до сих пор. Даже без своих волос.

Мама демонстрирует нежнейшую тиару из лебединых перьев и жемчуга для моего костюма.

- Примеришь?

- Нет... Потом.

Мама выходит. Нам с Камилем не о чем говорить. Он рассказывает о каких то балетных историях, конфузах, интересных моментах.

А мне больше не интересно это.

Ещё - что я должна претендовать на место примы, что у меня отличная форма. Что моя техника превосходит его партнёршу. Какие восхитительные пластичные у меня руки, гибкие ноги.

А мне хочется рассказать ему какой ценой эта техника случилась. Быть может, тогда он перестал бы пытаться развлекать и хвалить меня этой темой.

- Божена, я могу приезжать к тебе как старый друг?

- Не стоит, Камиль, - вежливо качаю головой. - Я больше не балетная.

- А какая же? Балет - это навсегда. Даже если бросить.

- Смотря чем выжигать...

- Что, прости?

- Извини. Я не очень себя чувствую. Пойду к себе.

- Конечно... - опускает взгляд.

Когда прохожу мимо кабинета отца, дверь внезапно открывается и Фил затягивает меня внутрь. Тихо прикрывая за собой.

- Оу...

Запирает изнутри.

- Ну, вау ля.

- Как ты открыл?!

- Украл связку при переезде.

- А такой с виду ангелочек!

- Внешность обманчива.

- Мне тебя очень не хватало, - признаюсь я.

- Когда?

- Всегда...

Смутившись, быстро переводит тему.

- Что мы ищем?

- Записку от Гордея.

- Вот этого Гордея? - поднимает со стола личное дело Ершова.

Там его фото. Беру в руки, вглядываясь в чёрно-белый квадратик.

- Это он? - заглядывает Фил.

- Он...

- ""Позывной - Псих"". Ну, не знаю...

- Что не так?! - ревностно прижимаю к себе папку.

- Я б тебя наедине с ним не оставил. Бородатый. Покоцанный. Как басмач.

- А я была с ним наедине. Он меня ни разу не обидел. Заботился обо мне...

- Ну и старый для тебя.

- Ничего он не старый!

Ищу на папке год его рождения.

- Ему тридцать. Это просто щетина! И фотка такая.

- Вот этот посимпатичнее, - поднимает со стола второе дело.

- Это Алишер, - морщусь я.

На фото он моложе лет на десять.

- Мансуров. Тот человек, которого надо опасаться. Запомни его лицо, на всякий случай.