Измена. Бумеранг для любовницы (СИ)

Когда-то Мия начинала с того же, а потом он рос всё больше, словно она проглотила арбуз. Неуклюже переваливалась, как утка, и была счастлива. Смотрю на вторую свою женщину, которая что-то говорит, только всё белый шум. Но приходится включить мозг.

- Ты меня слышишь, Арс? Тебе плохо? - она тут же заглядывает в глаза, а я смотрю в ответ, не мигая. Что она видит там? До каких глубин способна копнуть. Ни любви, ни тоски, ни жалости. Вспоминаю известную фразу.

- А теперь сначала, - я собран по максимуму. Слушаю её сбивчивую речь, в которой она уверяет, что это роковая случайность. Или она превосходно играет, или говорит правду.

- Я боюсь, Арс. Я теперь боюсь, что ко мне всё вернётся.

- Что вернётся? - не сразу понимаю, какую чепуху говорит Юлька.

- Что я тоже его потеряю.

- Типо, карма? - изгибаю вопросительно бровь, и она кивает. Может, головой ударилась в машине?

- Он наш, понимаешь, - хватает меня за руку, укладывая на свой живот мою ладонь. - Только вчера узнала.

Клюева подныривает под руку так, что я обнимаю её, и принимается реветь.

Ненавижу слёзы. За это уважал Мию. Той будут ногу резать, сожмёт зубы и стерпит. Но женские слёзы - грозное оружие. Кажется, я готов сделать всё, лишь бы она замолчала.

- Меня посадят, - говорит утвердительно. - Посадят же, Арс? - уже переспрашивает.

- За преступление следует платить, - отвечаю задумчиво.

- И ребёнок родится в тюрьме? - отстраняется от меня, и я скашиваю на неё глаза.

- Это была Мия, - говорю спокойно, пристально следя за реакцией на её лице. Она пугается ещё больше.

- Твоя жена?! - округляет глаза.

- Разве, ты её не знаешь?

- Конечно, пьём кофе по субботам, обсуждая твой чл.., - она кривит рот и отстраняется, а я откидываю голову на диванную спинку. - Нет, Арс. Она не моя подруга.

- Думаешь, я тебе поверю? - спрашиваю, смотря в потолок.

- Да, видела на фото, но это совсем другое. Человека трудно узнать вот так на улице, если лично не знаком.

Есть в её словах зерно правды.

- Случайность, - поднимаюсь с места, принимаясь рассматривать обстановку, будто пришёл сюда впервые. Упираюсь взглядом в картину на стене. Какая-то несуразная мазня, чёрт бы побрал это современное искусство, где рисуется хрен пойми чем и как.

- Ты думаешь, что я… - голос дрожит, как и подбородок, и она снова принимается реветь.

Что-то там бла-бла, но в первый триместр противопоказаны стрессы."

"- Кончай, - обращаюсь, вспоминая, что обычно это говорю ей в кровати, которая стоит в соседней комнате. - Если ты пила таблетки, откуда ребёнок?

- Я забыла.

- Что? Как забеременела? - подхожу к небольшому столику, поднимая тяжёлое нечто. - Это вообще что?

- Фаллический символ, - она непонимающе смотрит на меня, а я на мужское достоинство в моих руках, и сам хрен понимаю, что делаю.