Не верь мне

Что-то отметает, что-то кладёт в стаканчик.

- Что там?

- Ты аллергик?

- Нет.

- Алкоголь?

- Нет.

- Тогда пей.

Мыча от боли глотаю таблетки. Наложив повязку, она садится рядом и гладит успокаивающе меня по голове.

- Сколько тебе лет?

- Девятнадцать…

- Где родители?

- Где-то есть.

- Нужно им сообщить.

- Неа. Мы не интересуемся жизнью друг друга.

- Увы, так бывает. Рассказывай…

- Что?

- Всё рассказывай, - кладёт прохладную ладонь мне на глаза. - Мне можно рассказывать всё. Я - мама…

Большой палец ласково ритмично скользит по моему лбу. И отчего-то я начинаю тихо рыдать. Ну как так?!.

Слезы текут по вискам. И не могут остановиться. Словно вся херня, которая случилась со мной и была упакована глубоко внутрь, вдруг вырвалась.

Плачу не от чего-то конкретного. А просто… Нервно это всё!

Позорище, - хочется закатить на себя глаза. Хрен ли ты рыдаешь?..

- Я сама виновата во всем. А Артем - нет. Он просто доверчивый. Его развели.

- Как ты туда попала?..

Рвано выдыхая, я сумбурно и кратко рассказываю о себе, ни в чем не обеляя…

Боль отпускает.

Она не перебивает.

Язык заплетается, меня рубит.

- Что я выпила?

- Реланиум.

- Мне надо идти.

Я люблю его. Боги, как сопливо… Зачем ему это знать?"

"- Хотя нет, не надо. Вдруг, мы больше не увидимся… Он будет долго переживать. - А хотя, нет, скажите… Пусть знает…

…Что всё по-настоящему… И он не в холостую это всё…

- Хотя, нет, не надо… - путается моё сознание, подняться не могу.

- Ч-ч-ч… Отдохни немного.

- Аиша… - слышу голос Ахметова.

Она подходит к двери.

Сквозь полудрему, в лёгком равнодушии слышу обрывки их спора за дверью.

- … Артём - мой ребенок! Я не позволю…

- Она тоже чей-то ребенок, Бессо.

- Эта девочка - “криминал”!

- Это запущенное воспитание плюс талант.

- Да она использовала пацана, Аиша!

- …А ты до сих пор ничего не понимаешь в девочках, Бессо!

- Ну, попробуй, объясни! - с протестом в интонациях.

- У красивой девочки раскурочено лицо. И вместо того, чтобы истерить на этот счёт, она летит защищать от тебя здорового лба. Спортсмена! Самбиста! Ни о чем тебе это не говорит?!

- Да мать вашу!…

- Я уверена, она защищала его и там, как могла. И тебе позвонила - она! И не она привела Артёма в клуб. Они встретились уже там.

- Что я должен делать по-твоему сейчас?!

- Давай успокоимся и подумаем. Потому что, если даже нам с тобой трудно решить эту задачу, то как ее должны решить дети?

Тишина…

Я слушаю как тикают часы.

С трудом разлепляю веки. Боковым зрением вижу в дверях Ахметова. Он подпирая плечом дверь, зависнув, смотрит на меня. Сердито и хмуро.

- Бессо Давидович, - виноватый голос Артема. - Вы можете меня выгнать, слова не скажу. Но помогите Ксюше, пожалуйста.

- Уйди, Нечаев, от греха.

- Пожалуйста.