Чужой муж

- О’кей, у меня один вопрос! - повышает голос, - тебе он тоже говорит, что разведется с женой?

Я резко останавливаюсь и разворачиваюсь к ней. Застыв на месте, она театрально округляет глаза и прикрывает рот ладошкой.

- Ты не знала, да? Про жену... Он не сказал?

- Знала.

- Фух!.. Я решила, что сдала его ненароком, - смеется Олеся, - я тоже с самого начала знала, но мне-то он твердил, что вот - вот и разведется...

Холодно становится, будто зашиворот снегу напихали, в ушах шуметь начинает.

- Обманул, выходит? - спрашиваю я.

- Наш Олежа мастер лжи, - качает головой с нежной улыбкой, одно в нем хорошо, его хватает на всех.

Что такое она говорит? На что, черт возьми, намекает?

По спине капли ледяного пота стекают, а на лицо жар наползает.

- На кого, на всех?..

- Ну... на меня, на жену, на Любу, на тебя...

И на тех двоих из клуба...

Спазм в желудке едва не вызывает тошноту. Хватаюсь за шею.

- Только правда в том, - продолжает Олеся так, словно не убила меня только что своими словами, - что Ира для него все равно намбер ван.

- Зачем ты мне все это говоришь?..

- Честно? - царапает взглядом мое лицо, - жалко тебя почему-то стало... на вид наивная совсем. Опять же... если бросишь его - минус одна конкурентка.

- Я вам не конкурентка.

- Мы встречались с ним пару недель назад, - проговаривает, упуская мою реплику, - в отеле...

- Врешь, - вырывается у меня.

- Я могу доказать, - говорит без запинки, - а в прошлое воскресенье он с Любой встречался...

- Нет, - мотаю головой из стороны в сторону и внезапно вспоминаю запах женских духов на нем.

- Да! - смеется Олеся, - спроси у него сама!..

Вдоль ребер режущей болью простреливает, в глазах темнеет.

- А три дня назад Олег с женой и ее родителями в ресторане гулял.

- Хватит! Откуда ты берешь это?! Больная!..

- Больная?.. - задирает брови, - я?..

- Отстань от меня!..

- Подожди, сейчас сама увидишь...

Я уйти хочу, но Олеся цепко держит меня за рукав, а второй рукой телефон из кармана вынимает.

- Вот! Смотри...

Разворачивает экраном ко мне, и я вижу фото. Олег, рядом брюнетка красивая. Ее пальцы с ярким маникюром касаются черной ткани его рубашки.

- Что это?.. Убери, - отталкиваю телефон.

- Это фото из соцсетей его жены, глупышка, - смеется Олеся, - семейный праздник в ресторане.

Думает, я поверю?.. Совсем за дуру меня держит?! Это старое фото.

Мне бы послать ее погрубее, да пойти по своим делам, но взгляд мой сам к телефону возвращается.

Не дышу. В лицо его смотрю. Легкая улыбка, взгляд снисходительный. Рубашка, как обычно, на три верхние пуговицы расстегнута. В правой руке стакан с водой.

На безымянном пальце обручальное кольцо поблескивает.

Костяшки сбиты.

- Не веришь, что ли? - продолжает глумиться, - на дату посмотри...

Верю. Слабость по всему телу растекается. И холод изнутри идет. Будто неживая я.

Страшно.