Я хочу твоего мужа

— Хорошо, а как ты объяснишь то, что возил ее до дома?

Широкая спина напрягается.

— Кира, хватит, а? Если ты не прекратишь, то разругаемся

— Мы уже ругаемся, Березин, если ты не заметил. Из-за твоего постоянного вранья!

— Никуда я ее не возил.

Бесполезно. Он решил придерживаться тактики: даже если тебя поймали со спущенными штанами продолжай отпираться.

— Тебя все видели! Даже друзья твои распрекрасные. Я все слышала! Вышла к вам, а ты там красовался перед ними, хвастался, что такая красота в твоей тачке.

— Так подошла бы? Зачем подслушивать?

— Ты думаешь, мне хотелось позориться, после того как вы ржали, что хороший левак только укрепляет брак?

Он морщится. Странно, что при таком стремлении к вранью он до сих пор не потерял способность краснеть.

— Ты все неправильно услышала и поняла.

— Конечно. Я же дура, — беру телефон и открываю фото Марины с подписью «едем домой». Тыкаю картинку в наглые Лешины глаза, — а это я тоже не так поняла. Или это не наша машина? Не мои подушки? Не твой рукав в кадре?

У него на скулах играют желваки:

— Я не понял. Ты следишь что ли за мной? Палишь везде, где только можно?

Молчу. Только дышу надрывно. Потому что сил почти не осталось. Я раз за разом наталкиваюсь на колючую стену. Даже хочется опустить руки, отойти в сторону и сказать, да делай ты что хочешь. Но не могу. Я люблю его.

— Послушай, пожалуйста, очень внимательно. Ты с этой Мариной уже облажался по всем фронтам, но продолжаешь отпираться! Тебе не стыдно!

— С чего мне должно быть стыдно. Просто безобидное общение! А ты только цепляешься! То нельзя, се нельзя.

— Леш, ты меня ни с кем не перепутал? Потому что у меня сейчас такое чувство, что передо мной пацан в расцвете пубертата, который воюет с матерью из-за того, что она запрещает общаться с плохой компанией.

— А ты, конечно, у нас просто гуру психологии. И запросто разбираешься в том, какая компания плохая, а какая хорошая.

Это просто невероятно.

— Неужели ты не понимаешь, что все рушишь, — голос дрожит, на языке разливается горечь, — Одумайся, пока не поздно. Потому что, если переступишь грань, обратного пути не будет. Или тебе так желание глаза застилает, что ничего не замечаешь? Я пытаюсь достучаться до тебя, спасти нас! А ты методично забиваешь гвоздь за гвоздем в крышку нашего гроба.

​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​ — Конечно, — взрывается он, — я ж хреновый. Да?!

Проскакивает мимо меня и скрывается в прихожей.

— Леш…

— Что ж ты живешь то с таким хреновым, раз такая святая?!

Обидные слова ранят.

Я не иду за ним. У меня на это нет сил. Опустошена. Разбита.

Давлюсь беспомощностью и разочарованием. Я не святая. Будь это так, мне бы наверняка удалось найти нужные слова. А так – мимо.