Медицина Древнего часть вторая

В коридоре задержался у двери дочери, прислушался. Вера спала, её дыхание было ровным и глубоким."

"Спустился по лестнице, даже не придерживаясь за перила. Каждый шаг вниз когда-то был испытанием, заставлял считать ступеньки. Теперь он преодолел их, даже не задумываясь.

На кухне увидел его. «Внук» сидел за столом у окна, грея ладони о чашку с чаем. Ефим Юрьевич замер в дверном проёме, разглядывая этого странного гостя.

— Доброе утро, — произнёс дух, не оборачиваясь. — Выспался?

Ефим осторожно приблизился, опустился на стул напротив. Молча разглядывал это молодое лицо с глазами, видевшими, похоже, больше, чем он сам за свою долгую жизнь.

— Что ты со мной сделал? — спросил старик, игнорируя приветствие.

Вместо ответа «внук» пододвинул к нему дымящуюся чашку.

— Выпей. Травяной отвар, закрепит результат.

Ефим Юрьевич недоверчиво посмотрел на тёмную жидкость. Аромат был знакомым — травы из леса, что рос вокруг Лоснёвки, но какие-то незнакомые нотки примешивались к привычному запаху.

— Это… магия? — старик сделал паузу, не притрагиваясь к чашке.

— Целительство, — поправил его Кирилл с лёгкой улыбкой.

Старик сжал чашку, чувствуя, как тепло проникает в ладони. Удивительно чёткое ощущение — жар, но не обжигающий. Раньше его руки, казалось, утратили способность различать оттенки температуры.

— Я здоров? — спросил он, всё ещё не веря.

— Полностью, — кивнул Кирилл. — Сердце, лёгкие, суставы, сосуды — всё в порядке. Ещё пару дней попьёшь отвар, и будешь как в шестьдесят. Может, даже чуть лучше.

Ефим Юрьевич сделал осторожный глоток. Вкус был терпким, чуть вяжущим, но не неприятным. Странное тепло разлилось по телу, словно проникая в каждую клетку.

— Зачем? — старик отставил чашку. — Зачем тебе лечить старика?

Молодой человек напротив него усмехнулся:

— Я же вчера сказал — не нужно мне твоё наследство. А ты не поверил. Решил, что я притворяюсь.

— Такого не бывает, — упрямо мотнул головой Ефим. — Все хотят силу. Если не врёшь, значит, не понимаешь её ценности.

Кирилл откинулся на спинку стула, задумчиво разглядывая старика.

— Насчёт ритуала, дедушка, — он сделал паузу, словно пробуя слово на вкус. — Мне принимать наследство нельзя.

— Ом… чем? — нахмурился Ефим.

— Омфалом. Алатырь-камнем, как ты его называешь, — пояснил Кирилл. — Я много знаю о таких вещах. И если хочешь, потом расскажу. Но принять его… — он покачал головой. — Извини. Не могу.

Старик стиснул зубы. Вся жизнь его была посвящена сохранению наследия рода, передаче силы капища. И вот появляется этот… дух, исцеляет его, а затем снова отказывается от наследства. Какая-то насмешка судьбы.