Мой горячий Север

Я теряюсь от неожиданности, но чувствую, как между нами вырастает первый мостик родственной связи. Пока хрупкий и черновой, но уже не так страшно сделать первый шаг навстречу друг другу.

— Я посажу тебя на самолет…

— Опять? Я уже боюсь самолетов, Марк.

— Особенно тех, что заказал я? — Марк подшучивает. — Я чертовски облажался с чартером в Испанию, но тебе в любом случае нужно улететь. Север не простит мне, если я не увезу тебя подальше. Ему, правда, это нужно. Чем дальше ты будешь, тем проще ему будет.

— Надеюсь, это не Испания? Я сейчас не настроена на отдых.

— Ты полетишь к моей жене.

— К Анне?

— Да, — Марк кивает с довольной улыбкой, а в карих глазах загораются огоньки, которые вечно выдают смертельно влюблённых мужчин. — Только готовься сразу, она замучает тебя вопросами о Севере. Она его любит больше, чем меня.

— Не верю.

— Когда устанешь болтать о двухметровом совершенстве, переводи тему на детей. Наши дочери - вторая ее любимая тема.

Глава 23"

"У  меня  никогда  не была такой  длинной и запоминающейся  дороги. Невозможно не поймать  на себя на мысли, что очутилась  посреди шпионского фильма с отвлекающими  маневрами, конспирацией и чертовой дозой адреналина,  которая настойчиво гуляет по кровотоку.

Только  первый пункт  выглядит обыденно.  Марк привозит меня в  обычный человеческий аэропорт,  где нужно проходить контроль на  стойке и осмотр вещей, целует в макушку  и обещает, что меня встретят в Тбилиси. Правда,  маршрут оказывается чуть замороченне, и сперва меня  ждет пересадка в Минске. Но меня успокаивает, что я  у всех на виду, повсюду камеры и люди в различных униформах,  в том числе полицейских, а значит Марк действительно договорился  с Уваровом. Мне на самом деле можно покинуть страну.

Что  это?

Север  уже сотрудничает?  Его “хвалят” за примерное  поведение? Или Марк настолько  искусен в переговорах?

Весь  же конспирологический  туман начинается уже в  Грузии. Стоит мне только  ощутить разницу температур и  острое желание не просто снять  пиджак, а оставить его на ближайшем  ряде кресел, как ко мне подходит среднего  роста мужчина в кожаной кепке и задранным вверх  козырьком. Он выглядит как таксист и протягивает мне  маленькую визитку, на которой написано мое имя.

—  Добро  пожаловать  в Грузию, —  произносит он идиотским  официальным тоном, но он  специально, подшучивая. — Марк  должен был предупредить…

—  Как  вас зовут?

Марк  сказал  мне имя  и показал  фотографию, так  что я отчаянно заглядываю  под козырек и пытаюсь сверить  фоторобот. Мужчина определенно похож,  но у меня включился режим недоверия ко  всему вокруг и с этим трудно что-то поделать.

—  Даа,  я начал  не с того,  — кивает мужчина.  — Вано я, но можно  не запоминать, мы недолго  пробудем вместе.