(не)отец моего ребенка

Разочарование затапливает меня изнутри, а ещё страх. Страх, что парень и в самом деле прав: я и мой ребёнок никому не будем нужны. Это ведь лишняя обуза для мужчины. Непрошеные слёзы подступают к глазам, и мне уже с трудом удаётся сдерживать их, я хочу закрыть уши и не слышать его. Не чувствовать, как больно хлещет меня каждое слово Артема.

— Я говорю тебе правду, Вика. Ты красивая девушка, но от одной мысли о том, что внутри тебя ребенок от другого мужика, мне даже целовать тебя не хочется, не говоря уже обо всем остальном. Реши свою проблему, и тогда встретимся вновь и поговорим о нашем будущем и отношениях.

"Я пораженно раскрываю рот, но не могу произнести ни слова. Глотаю воздух, словно рыба, выброшенная на берег, и пытаюсь сосредоточиться на чем угодно, только не на его словах.

— Если женщина дорога мужчине, то неважно, есть у нее ребенок, куча больных родственников или долги. Он будет любить ее со всем багажом, — резко отвечаю я, сжимая кулаки так, что ногти больно впиваются в ладони.

— Это мысли наивной дурочки, — фыркает он. — Я не готов к собственному ребенку, а к чужому тем более.

— До того, как что? — спрашиваю с вызовом и чувствую, как медленно в моих глазах Артем теряет всю привлекательность.

— До того, как я распластал тебя на заднем сиденье машины.

На меня словно выливают ушат холодной воды. Я не могу поверить, что это говорит Артём. Парень, который так мне нравился когда-то. Парень, который всегда был так мил со мной, который часто заходил к нам в гости и рассказывал забавные истории из жизни.

Кажется, это мой предел. И на сегодня, и на ближайшие несколько месяцев. Больше никаких знакомств и свиданий.

Дрожащей рукой я надавливаю на ручку двери, собираясь закончить этот разговор, вечер и любые отношения с парнем. Трусливым побегом.

— Ты куда? — Он хватает меня за руку, и наши взгляды встречаются.

— Пройдусь, а то вдруг тебя вывернет от меня прямо в машине. Всё-таки я беременна от другого мужчины, — не могу удержаться, чтобы не съязвить.

— Не глупи.

Я вырываю свою руку из его захвата, бросаю в его адрес несколько сдержанных ругательств и вылетаю из машины.

— Ну и катись к чертям! — кричит мне вслед Артём, и, обняв себя за плечи, я ускоряю шаг.

Позади слышится звук мотора, машина со скрипом срывается с места и исчезает. Я остаюсь одна посреди какого-то сквера. Ночью. На улице сыро и неприятно, моя джинсовка осталась в салоне автомобиля, как и сумочка, — вспоминаю я, и первый всхлип вырывается из моего горла.