Пристойное поведение

 — Он тебе все еще нравится?

— Что?! Какого Егора? Ее мужа, что ли? Нет! Да он-то тут при чем, я бы надела что-то поудобнее просто, раз планируется пижамная вечеринка, — говорю я, чувствуя, как начинают пылать щеки. Благо, в машине темно, и мое смущение не бросается в глаза. Такой подставы я не ожидала.

— Понятно. Неловко получилось, что ты видела его в окне, но… мы решили, что тебе надо себя пересилить. Не можем же мы поехать без тебя снова, это было бы нечестно.

— Это точно.

Нужно бежать. Но как? Какой предлог выбрать? Выйти из машины на половине пути — после того, как объявила, что с нетерпением ждала встречи?"

"— У тебя голова болит? — спрашивает Саша. — Уточняю потому, что у меня тоже. Сегодня какие- то магнитные бури или что-то в этом роде, — Саша кидает мне спасательный круг, который с благодарностью принимаю.

— Да, плюс женские дни: и живот, и голова. Все у меня болит, — закусываю губу. И сердце особенно, но об этом молчок.

— Ксюша переделала детскую, хочет показать нам.

— У нее потрясающий вкус.

Да уж не сомневаюсь.

Я не должна бывать в гостях у Ксюши. Это противоестественно. И… более того, это превращает меня в чудовище. Пожалуйста, Боже, не заставляй меня проходить через все это. Не заставляй нас всех проходить через это. Но подруги не дают и шанса на побег, они уверены, что пикантные подробности забудутся, и мы будем дружить как раньше, только еще и с Ксюхой. Я чувствую себя виноватой, поэтому любая отмазка начинает выглядеть притянутой за уши.

На воре и шапка горит. Ох, как точно сказано. Пылает синим пламенем.

Когда мы поднимаемся в лифте, я едва не плачу. Пытаюсь отыскать внутри себя какой-нибудь резервный источник сил и черпануть из него хоть немножко. Я вспоминаю Егора в первое время нашего знакомства и стараюсь разозлиться на нее за то, что сделала с ним. Как ни странно — начинает получаться, через несколько секунд я медленно глубоко дышу и чувствую себя увереннее.

Наш дружный женский отряд перед входной дверью, а я практически спокойна, только сердце колотится как бешеное. Если бы я знала, что Ксюша тоже будет на вечеринке, я бы ни за что не поехала.

Ничего, побуду немного, возьму такси и уеду. Я ведь в любом случае не планировала задерживаться.

Когда щелкает замок, я понимаю, что с радостью готова преподнести ей своих подруг на блюдечке, лишь бы нашелся хотя бы один разумный предлог убежать отсюда, спрятаться в одиночестве своей квартирки. Совесть гудит в висках, она кричит о том, что я последняя дрянь. Муж этой женщины чуть больше суток назад кончал мне в рот, а я иду к ней домой, источать этим самым ртом комплименты ее новым шторам.

Я ненавижу себя. И Егора — за то, что заставляет меня проходить через это.

Ужасная у нас сказка, Андерсен бы никогда не написал ничего подобного.