7
0- Бельгийский квадрюпель из знаменитого траппистского монастыря “Вестветелерен”.
- Чего?
Опять набор эльфийских звуков.
- Пиво, - повторяет он, глядя на меня, как на умалишенную.
И даже не пытаясь спасти свой свитер.
- Я пила пиво. Это не оно.
- Это как раз оно. А ты пила разбавленную ослиную мочу.
Вот высокомерная скотина!
Я думала, он дикарь. А он просто какая-то новая разновидность хипстера.
Этих товарищей с бородами и в винтажных шмотках иногда трудно отличить от бомжей. Главное отличие - они пьют они не “Балтику” и не “Жигули”, а трудно произносимую вычурную хрень.
И при этом ведут себя крайне надменно и презрительно по отношению к нам, несведущим плебеям.
- У пива не может быть вкуса жеваных половых тряпок, - заявляю я.
Он смотрит на меня. Вроде бы, по-прежнему спокойно. Но в глубине его темных глаз сверкают молнии. И, кажется, я даже слышу гром…
- Какое вопиющее невежество, - констатирует он.
- Это твое пойло горькое и блевотное!
Я отодвигаю от себя стакан.
- Заказать тебе разбавленной ослиной мочи?
- Да пошел ты!
И я снова от него отворачиваюсь.
Расплачиваюсь с барменом.
Пишу троюродному брату Лизы в мессенджере. Он не отвечает. А я… я сейчас взорвусь!
И тут ко мне подкатывает еще одна личность. В отличие от первого, предлагавшего шабли, этот товарищ нетипичен для центрального района. По виду гопник. По разговору - олигофрен.
- Эй, красотка! Как дела?
- Амбивалентно, - бурчу я.
- Чего? - он удивленно распахивает рот.
Я молча закатываю глаза.
- Как дела? - снова повторяет он.
- Давай сразу к следующему вопросу, - говорю я. - Ответ: нет.
Я слышу, как за соседним столиком ржут друзья этого гопника.
- Слушай, а давай… Мы там с друзьями... - снова начинает он.
- Отвали, понял? - я перехожу на близкий ему язык.
Но он почему-то обижается.
- Э, че грубишь? Я к тебе по-нормальному.
- А я нет! Иди, грызи семечки с пацанами.
Он пытается возражать, но мне все же удается отделаться и от этого навязчивого ухажера.
Оглядевшись, я замечаю, что менеджеров, забежавших выпить после работы, в баре поубавилось. Теперь его заполняют футбольные болельщики в ярких шарфах.
Все понятно. Тут неподалеку стадион, игра начнется через час-полтора, а они заранее готовятся - вливают в себя алкоголь, который нельзя проносить на трибуны.
И гопник мой, похоже, тоже из этих. И друзья его в шарфиках. Все уже успели подзаправиться и смотрят на окружающий мир мутными глазами.
Интересно, а как дела у дикаря? Я поворачиваюсь. Так, чтобы он не увидел, что я на него смотрю.
Зря переживала. Он не увидел.
Ему вообще не до меня. Он мило щебечет с какой-то длинноволосой блондинкой, неизвестно откуда нарисовавшейся с другой стороны стойки.
Да мне плевать. Пусть себе щебечет.
Где, блин, этот Виталик с ключами? Мне до смерти надоело торчать в дурацком баре.
