Жена моего брата (СИ)

Злата… как могла ты его подпустить, а?!

Ну, а почему бы и нет, Черкасов? Потому что!!

Не хочу никого видеть!

— Поговорили? — подходит отец. — Убедился, что у них все хорошо? Я вообще не понимаю, что за истерика, сын. В чем твоя проблема?

В том, что я люблю эту девочку. Но отцу этого не объяснить. Он холоден к женщинам. И одну от другой отличает только по внешности. Ну ещё по мере комфорта, может быть. Для него не существует такой проблемы — желать конкретную.

Я был недалек от этой позиции. Но встретил свою карельскую ведьму. И теперь других женщин… вообще не существует.

— У меня нет проблем. У меня все просто в шоколаде, — хриплю я, вдыхая кислород.

— Не драматизируй, Демид. Главным в бизнесе все также будешь ты. И, несмотря на то, что официальным наследником будет ребёнок Родиона, будешь брать все, что захочешь и распоряжаться средствами. Но пока ты живёшь в моём доме, уважай мои решения.

Мне хочется истерично посмеяться. Все, что захочу?!

Сжимаю под тканью лемби. От горечи тошнит.

— Кто это называет мой дом — своим? — опираясь на трость выходит к нам бабушка. — Или я уже умерла, и ты вступил в права наследства домом, Альберт?

Это верно.

"— Здравствуй, внук, — скорбно смотрит она на меня. — Нас обоих пока еще не похоронили. Хотя вполне могли бы. С чем и спешу тебя поздравить. Присядь. Ты похож на приведение ещё больше, чем я.

Отец, не дождавшись от меня реакции, оставляет нас вдвоём.

— Принесите нам по бокалу мартини! — взмахивает бабушка вальяжно рукой. — Мы будем праздновать отложенную смерть.

Присаживаясь ко мне за столик, бабушка сжимает мою кисть.

— Боюсь, мне нельзя мартини, бабушка, — убито улыбаюсь я.

Я на такой дозе антибиотиков, что даже чувствую их запах от своей кожи.

— Ты думаешь, мне можно? Я чуть не умерла от криза, когда узнала что моего внука прострелили. Эти бездари в белых халатах запретили мне всё, что горит! Чтоб они понимали в лечении унылых старух… Поэтому, просто чокнемся бокалами. Чокнуться, время от времени, очень помогает для принятия этой чёртовой жизни!

— Да. Чокнуться бы не помешало.

Мы чокаемся хрусталем и ставим бокалы на стол.

— Как ты?

— Убит. Меня предали. Подставили. Мне изменили.

— Моя свекровь, твоя прабабка, Виолетта, сказала бы тебе сейчас — на все воля Божья. Смири гордыню и прости должникам своим…

Закатываю глаза, ноздри вздрагивают от ярости.

— Да! Но я тебе не Виолетта. Поэтому, внук, набирайся сил, выздоравливай. Ты — Черкасов. Не смей никому спускать с рук! — многозначительно ведёт бровью. — Не умеют уважать, пусть боятся!

— Ты отличный духовный лидер, ба.

Мы чокаемся ещё раз.

Я ложусь лбом на прохладную поверхность стола.