Жена моего брата (СИ)

Это не ссора, идиот, это война теперь! Троянская!

Но это вполне в стиле Родиона. Накосячить, нарваться, открыть не в тему свой рот, а потом не отвечать за слова и поступки, а дать заднюю, извинившись. Словно это что-то решает. В мире мужчин это нихрена не решает!

Молча иду к комнате Тихона. Стучусь, и захожу.

Молодец, Черкасов! Учись стучаться. Какого ты залетел к ней без стука?!

— Тихий…

— М? — разворачивается на компьютерном кресле.

— Где ствол Ивана Михайловича?

— Он мой, — набычивается.

— Твой, но лежать будет как положено, в сейфе, давай сюда.

Бросает украдкой взгляд на шкаф, возле которого я стою.

— Здесь? — кладу руку сверху.

Недовольно сопит.

— Тихий, ну не обыскивать же тебя? Давай, добровольно сдавай оружие.

Молча подходит, достает ствол, кладет передо мной.

— Я умею с ним обращаться. И из дома не вынесу. Патронов у меня нет. Зачем забирать?

— То, что умеешь, я оценил. И без патронов смертельным оружием этот ствол оказался. Давай так: если ты хочешь, чтобы он «жил» у тебя, я отдаю его мастеру, он спилит боек, и ствол станет сувениром. Если хочешь, чтобы был боевой, забираю в сейф, получишь разрешение на оружие, заберёшь.

— На боевое все равно не дадут, да?

— Не дадут. Но можно зарегистрировать как-нибудь по-хитрому. Порешаем…

— Пусть останется боевым.

— Правильное решение, — хлопаю его по плечу. — Такое красивое оружие не стоит калечить.

Убираю ствол за пояс.

— А ты и стрелять умеешь?

— Я с детства с отцом в тир ходил и на охоту. Я из всего умею стрелять! — прорезается в его голосе гордость. — Из рогатки, пистолета, револьвера, ружья, обреза…

— Из лука умеешь?

— Лука?

— Спортивного.

— Нет, не пробовал.

— Пойдём со мной.

Спускается с ним в цоколь. Толкаю первую дверь.

— Здесь спортзал небольшой, я для себя делал. Если хочешь пользуйся. А здесь…

Толкаю следующую дверь. Перед нами полоса, похожая на дорожку боулинга. В конце несколько мишеней. Это еще дед мой для меня подвал перестраивал.

— Тир. Я раньше стрельбой из лука занимался. Чуть постарше тебя был. А потом бизнес сожрал все время. Но оба моих лука в порядке. Постреляем? Настроить, правда, нужно.

Беру в руки тот, что попроще.

— Круто… — поднимает второй Тихон.

Мы возимся с инвентарём.

— Наверх луки не выносить. Стрелы с ограничителем, глубоко не пробьют, но если попадешь в кого-то случайно, то эффект будет как от травмата. Крага… Нагрудник… — креплю на него «доспехи». — Все при тренировке надевай. Сорвется стрела, мало не покажется. На уровне лица не держи… Луки серьёзные, убойная сила приличная. Уйди с рубежа…

Поднимаю лук, прицеливаюсь, представляя на месте мишени Родиона. И спускаю стрелу. Бьет вниз, в двоечку. Прямо в пах!

— Мимо! — улыбается Тихон.