Башни немецкого замка

Он ужас смертный нагонял на всю Трансильванию, люди даже имя его боялись произносить, замок Дракулы за десять верст объезжали. Влад, ты у нас грамотный, слышал эту историю? Нет, мы, конечно, люди современные, материалисты, в эту чепуху не верим, но все равно страшновато, чего уж там.

– В штаны наделали, бравые воины? – Начитанный паренек снисходительно усмехнулся. – Не существует упырей, оборотней, привидений, ведьм, леших и прочей нежити. Кстати сказать, это у нас в России упыри. Здесь их вампирами называют. Но они так же кровь сосут, в гробах спят, дневного света боятся.

Вы на старое семейное кладбище наткнулись, Мишка. Замку этому несколько сотен лет, вот его обитателей на нем и хоронили. Чего ты так сжался-то? На фрицев в штыковую без патронов не боишься, а старых костей испугался? Дракула – это легенда, выдумка. У русских есть сказки про Бабу-ягу, Кощея Бессмертного, а у румын – про Дракулу. Надо же людей пугать. Писатель один в конце девятнадцатого века – фамилию не помню, но вроде ирландец – ездил по Румынии, собирал легенды и сказания, а потом написал роман про Дракулу, превратил его в эдакое кровососущее чудовище, грызущее горло своим врагам да слуг на колья сажающее. Люди читают, думают, что правда, а это бессовестное вранье, фантастика вроде Беляева или Алексея Толстого. В настоящей истории Дракула существовал, но в гробу не спал, кровью не питался. Он был правителем Валахии, воевал с турками, и звали его Влад Цепеш, как меня. Реальная историческая личность, на которую этот выдумщик-ирландец накрутил всякой всячины, потому что фантазию некуда было девать.

– А ты откуда это знаешь, Влад? Ну, то, что Дракула не был вампиром? – задал обезоруживающий вопрос товарищ.

Красноармейцы натянуто засмеялись.

– Да мне плевать, Мишка, хочешь, верь, не хочешь, не верь. Что нам вампиры? У нас автоматы и по паре гранат на брата. И вообще, Влад Цепеш жил не здесь, а в другой части Трансильвании. Но в чем-то ты прав, приятель, страшновато тут, цепляет что-то душу, мурашки бегут.

Сбоку раздался скрип. Вадим вздрогнул, рука его машинально потянулась к кобуре. В гробу он видел легенды о вампирах, у него других дел по горло. Но что-то в этом имелось, как верно подметил боец, берущее за душу.

Часовой, невысокий молодой паренек, подошел, вытянул шею, слушал.

Парню явно было не по себе. Его пальцы нервно поглаживали ремень автомата.

– Виноват, товарищ майор, мы все сегодня не в своей тарелке, – сказал он.

– Боишься, солдат? – спросил Вадим.

– Никак нет, товарищ майор. Только вот не знаю, как объяснить. У нас дома такого нет, все другое. – Боец помялся, набрался храбрости и продолжил: – Вот хожу и думаю, есть ли что-нибудь после смерти? Вы не знаете?

– Не умирал, не знаю, – ответил Злобин. – Как фамилия?

– Рядовой Зорин.