Ищу Мужа. Интим не предлагать!

Обязательно ударюсь обо все поверхности, разобью посуду, порву блузку, примеряя ее в магазине. Я утопила уже пять телефонов, умудрилась сломать два ноутбука самым тупейшим образом. На один – пролила питьевой йогурт, второй – снесла задом и отломала крышку. И еще много-много всего, чего так сразу и не вспомнишь.

Даже работаю удалённо, ибо постоянно опаздываю. И я неспециально. Я не ленивая или безответственная, как считает моя мать. А опаздываю по причинам, не зависящим от меня. Например, потому что не сработал будильник или сломался автобус. Или та же самая подвернутая нога на ровном месте.

Отчасти идея фикс моей матери – прибрать меня к рукам – обусловлена моей патологической неудачей. Она считает меня безответным и безалаберным ребёнком. И мне обязательно нужен взрослый покровитель.

И моя неадекватная сторона ничего лучшего не придумала, как предъявить ей мужа.

Отличный план! Осталось дело за малым – найти этого мужа.

Прекращаю оплакивать парфюм и жалеть себя, решительно снимаю пальто, принимаясь убирать осколки. Так дорого мои полы еще не пахли.

Всё-таки собираюсь и иду гулять. Куплю себе что-нибудь вкусненькое и очень вредное, чтобы заесть потерю.

Открываю дверь, и она открывается, но всего на десять сантиметров. А дальше никак. Толкаю ее еще раз, но она упирается во что-то твёрдое.

Это что за фигня?

Такое ощущение, что мою дверь подперли с той стороны.

Мысленно возмущаюсь от наглости того, кто посмел подпереть мне дверь, и толкаю ее со всей силы.

Дверь открывается, а то, что ее подпирало, с грохотом и звоном валится на пол. Выхожу и недоумеваю. Мою дверь подпирали коробки, сложенные друг на друга. В коробках явно было что-то бьющееся. Предположительно, бутылки с алкоголем, ибо к моим ногам растекается лужа и в нос бьет запах спиртного.

Вначале закусываю губы от досады. На моей практике еще не было случая, когда я что-то разбивала с периодичностью в десять минут. А потом осматриваю лестничную площадку внимательнее. Коробок здесь много, дверь в соседнюю квартиру открыта. Похоже на переезд. Эта квартира долго пустовала.

И я на сей раз никак не виновата в ущербе.

С чистой совестью иду к лифту и жму на кнопку.

— Что за пи*дец здесь происходит? — раздается позади меня грубый мужской голос.

В нашем доме живут приличные люди, и никто из них не позволит себе ругаться матом, особенно в присутствии девушки.

Оборачиваюсь. Взрослый мужчина лет сорока смотрит на меня с огромной претензией.

— Простите, что? — выгибаю бровь.

— Ты разбила мне коллекцию коньяка, — бесцеремонно переходит на «ты».

Нашел трагедию. Алкоголик? Вон какой злой.