6
0А я все таращусь на угрожающий пистолет в другой его руке.
Его поведение загоняет меня в угол - устроился вальяжно на водительском кресле и смотрит на меня озорным взглядом. Он что издевается?
Ведет себя так, словно я тоже должна смеяться вместе с ним.
– На кого? - ошарашенно выдаю я, все ещё не веря, что живая.
Снова смеется.
– Зажигалка же. Сама посмотри, - протягивает мне пистолет, а я резко подпрыгиваю на месте и отскакиваю назад.
Вскрикиваю от боли в спине - врезаюсь копчиком в дверь машины.
– Даже не старайся, тебе не удастся выломать дверь, - глядит на меня совершенно другим взглядом. Изучающим и заинтересованным.
– Что.. что вам от меня надо? - застыв, спрашиваю со всхлипом.
С опаской бросаю взгляд на протянутый в мою сторону пистолет, но даже боюсь к нему притронуться.
- Зажигалка это, - крутит пистолет на указательном пальце, словно это безобидная игрушка. - Друзья привезли из-за границы. Смотри, не выстрелит, обещаю!"
"Щелкает еще раз, а я только дергаю головой в сторону. Смотрю и вижу маленький красно-синий огонек на конце дула.
Отверстие, откуда вылетают пули, совсем крохотное. Неужели все это время он был не настоящим?
Он шутил, а я уже успела попрощаться с жизнью. Надо признать, внешнее сходство зажигалки с настоящим пистолетом просто поразительное, если верить моему опыту, полученному при просмотре криминальных передач по телевизору.
Злость и негодование закипают во мне. Так и хочется влепить ему пощечину. Но сдерживаю себя, а то мало ли, вдруг он и вправду преступник какой.
– Почему ты... - осекаюсь на обращении и тут же поправляю себя. - Почему вы сразу не сказали об этом?
– Да у тебя как-то и без этого проблем хватает, - пожимает плечами. - Уж больно ты дерганная. Хотел разрядить обстановку, а ты все восприняла всерьез.
И тут до меня доносится сигаретный дым.
Моё горло начинает саднить и першить. Воздуха не хватает. Не перевариваю запах табака. Закрываю рот и нос одной рукой, а второй машу перед собой, разгоняя серую дымку.
– У меня аллергия, - мужаясь, выдаю серьезным тоном. Хотя никакой аллергии у меня нет. Мне неприятен сигаретный дым. Словно подтверждая собственные слова, чихаю и кашляю.
– Какие нынче нежные барышни пошли, - произносит суровым голосом, в котором звучат нотки недовольства. Тушит сигарету в автомобильную пепельницу.
Ведет себя так, будто это я доставляю ему неудобства, а не он мне. Издевается всю дорогу, странное чувство юмора у него.
– В любом случае, выходи, - мужчина кивает в сторону дома, в десяти метрах от места нашей стоянки.
Меня дважды просить не надо, сама хочу оказаться от этого мужчины подальше.
Хватаюсь за ручку двери и дергаю ее от себя.
