Сказка на ночь

И пускай моя популярность временная и быстротечная, это мало что меняет на данном этапе.

Вокруг царит творческий беспорядок. Хаос. Повсюду валяются смятые листки, обрывки страниц. Стол завален бумагами. Огромное количество журналов — на стульях, на полках и на стеллажах. Стены украшены набросками. Везде разлиты краски, разбросаны ручки и карандаши, цветные фломастеры. Беспорядок не раздражает, а завораживает.

Я будто и правда прикасаюсь к чистому волшебству. Дотрагиваюсь до настоящего искусства. Воздух пронизан магией.

Моро обхватывает меня за плечи и подталкивает ближе к столу, сбрасывает что-то на пол, выхватывает одну из увесистых папок, раскрывает и начинает выкладывать из нее листы. Один за другим. Раскладывает передо мной рисунки.

— Видишь? — спрашивает мужчина. — Как тебе?

— Я…"

"Начинаю и замолкаю. Что я могу сказать ему в ответ? Я не специалист, совершенно не разбираюсь в подобных вещах. Просто смотрю на эскизы и не ловлю себя на том, что взгляд отвести не удается. Невольно залипаю.

— Красиво, — говорю тихо.

— Ты — лицо моей новой коллекции, — уверенным тоном заключает Моро, дальше показывает свои работы. — Но это… это нечто особенное.

Он вдруг перестает трогать листки, снова обхватывает меня за плечи и разворачивает лицом к себе. Его небесно-голубые глаза кажутся удивительно темными в эту секунду. Позже осознаю, все дело в неожиданно расширившихся зрачках.

— Ангел, — выдыхает мужчина. — Мой идеал. Я не помню, чтобы когда-нибудь еще испытывал нечто подобной, ощущал настолько сильный и мощный поток. Пальцы дрожат, ладони жжет. Так жутко хочется запечатлеть образы, которые ты рождаешь в моей голове.

Звучит безумно. О чем он?

— Смотри, — Моро опять перебирает листки.

— Еще одна коллекция? — спрашиваю. — Для следующего сезона? Наверное, на создание таких эскизов уходит уйма времени.

— Ночь, — заключает дизайнер и в его взгляде вспыхивает лихорадочный блеск. — Это единственная ночь. Давно похожего не случалось. Даже на заре карьеры меня не ударяло током до такой степени.

— Только одна ночь? — пораженно выдаю я. — И столько работ?

— Это все ты, — улыбается Моро. — Ты. Понимаешь? Ты вдохновила меня на эту коллекцию. И хочешь совсем честно скажу? Текущие работы я бы сжег. Уничтожил. Полное дерьмо. Но мои наброски воплощены в реальность, рекламная кампания идет полным ходом. Я уже ничего не могу отозвать. Я должен показать что-то людям. И ты, лишь ты всю эту серость и унылость спасаешь.

— Нет, — отрицательно качаю головой. — Вы что? Я просто модель. Не художник. Не автор. Я… вешалка для этих нарядов.

— Черт, прекрати, — бросает резко. — Остальные может и вешалки. А ты — моя любимая муза. Драгоценность. Моя золотая девочка.

Моро сошел с ума. Другого объяснения не нахожу.