Невеста для Азата

Отворачиваюсь, опускаю взгляд, не сопротивляясь. Уже выяснила, что с ним — это бесполезно, заводит только сильнее.

Молча смотрю в ямочку у шеи, ощущая нарастающее напряжение и ожидая, что его сейчас опять сорвет. И тогда… Наверно, тогда я стану его женой прямо тут, у машины… Мысли эти заставляют краснеть жарко и мучительно сильно.

А сердце замирает.

Сейчас поцелует…

А я?

Я не хочу…

Но кого это волнует? Особенно теперь, когда мы — муж и жена официально… У него и до того стопоров никаких не было, а уж теперь…

Но Азат, на удивление, сдерживается.

— Пойдем. Покажу тебе кое-что, — бормочет он, все-таки ставя меня на мягкую траву и беря за руку.

Выдыхаю тихонько. С облегчением? Да, конечно…

Мы движемся вверх по небольшому холму, у подножия которого остановились.

И, поднявшись вверх, я замираю от восторга!

Под нами — долина, окруженная горами со всех сторон. Глядя на нее сверху, даже и не верится, что сама она — тоже на возвышении.

Внизу течет спокойная река, которая, я знаю, обрывается водопадом.

Внизу — дом, из которого мы приехали. А вокруг нас — громады гор. И невероятная красота.

Кристально чистый воздух, какого не встретишь даже в Швейцарии, яркая зелень, склоны, усыпанные цветами.

Очень тихо и невероятно красиво.

— Вон там, — Азат показывает поверх уходящей за горизонт линии шоссе, — там границы принадлежащих нашей семье земель. Они заканчиваются у города. И часть города — тоже нам принадлежит, не муниципалитету.

— Так разве возможно? — ошарашенно бормочу, не представляя даже масштабы такой собственности.

— Все возможно, сладкая моя жена, — смеется Азат и прижимает к себе. У меня перехватывает дыхание, когда он обнимает сзади. Кладет подбородок на мою макушку, обхватывая, окружая собой настолько тесно, что создается ощущение капкана, клетки.

Только теперь я с полной определённостью понимаю, что не вырвусь. Никогда не вырвусь отсюда.

Азат привез меня, чтоб впечатлить владениями, своими возможностями… А мне ничего этого не надо насильно! Не надо! Мне только хуже от этого!

— Смотри, — показывает Азат на гору, находящуюся справа, — там есть пещера, мы с братьями в ней постоянно играли в пещеру Тома Сойера.

— Тома Сойера? — хмурюсь я, пытаясь припомнить, кто это.

— Ну, писатель Марк Твен, у него книга есть «Приключения Тома Сойера», не читала разве? — удивляется Азат, а я изумленно молчу.

Я не брала в школе дополнительные уроки литературы, и потому не знаю этого автора. Но изумляет не это, совсем не это!

Изумляет вообще сама тема нашего разговора.