Тайсон. Победить или влюбиться

Выдержит её, будет молодец, и тогда может быть я бы попробовала... Прям очень может быть. Под большим, жирным вопросом.

Бабочку он мою видел!

Надо подкрутить Салахову борзометр, чтобы больше в женскую душевую не заглядывал.

А сама опять улыбаюсь.

«Давай, влюбись еще в него, Самсонова!» — рычу на себя. — «В первого бабника Дворца. Хочешь еще раз под каток мажора попасть?! Мало тебе было?!»

Улыбка стекает, но что-то внутри меня все равно говорит: «Тай не такой».

А какой он? Тестостероновая бомба с диким обаянием, бешеной энергетикой и неуемным темпераментом.

Он не такой, да. Он хуже. Если сдаться, можно там сгореть к чертям. Страшно...

Одевшись, закрываю раздевалку. Бреду по коридору, особо никуда не торопясь и продолжая краснеть. Застряла в голове картинка, нафантазированная из записки.

— Привет, Юль, — со мной ровняются две знакомые девочки из гимнасток.

— Привет.

— Юль, — берет меня под руку одна из них, — а ты не знаешь, с кем Тайсон вчера победу отмечал?

Внутри все вздрагивает и неприятно проворачивается, словно заработала ручная мясорубка и в нее попала часть органов. Вот куда я собралась? Чтобы завтра про меня так же спрашивали? Встаем в общую очередь в его постель, где якобы только я?

— Нет, не слышала, — прибавляю шаг. Девчонки тоже ускоряются.

— Блин, наши тоже не знают.

— Ну а я откуда должна?! — психую. — Боксеры у вас пасутся обычно.

— Да мы же видим, что Тай в последнее время часто возле тебя крутится. Вы же общаетесь.

— Конечно, — резко торможу и смотрю на обеих.

По шестнадцать дурам. Куда лезут? Тоже под каток по имени ""Салахов""! Популярный мальчик.

— Мы только и делаем, что обсуждаем, с кем он спит!

— Юль, ну не злись.

— Да Машка влюбилась в него просто, — хихикает ее подружка.

— С ума сошла, — вздыхаю я. — У них там новенький есть. Ничего так вроде и репутацией пока не обзавелся. Хватали бы, пока наши его не испортили, — смеюсь я. — Мне бежать надо. Пока.

— Пока, — расстроенным хором отвечают они.

До дома добираюсь быстро. У подъезда сидит и шмыгает носом соседская девчонка.

— Привет, ты чего плачешь? — присаживаюсь перед второклашкой в старенькой шапке с помпоном набекрень.

— Вооот, — протягивает мне порванный рюкзак. Тоже старенький. Зашитый уже ни один раз. — Мама кричать будет.

— Ну ты же не сама его порвала.

Ищу у себя бумажные платочки. Вытягиваю один из пачки, отдаю малышке.

— Не сама. Мальчишки смеются. Говорят, я оборванка и грязнуля. А я купаюсь. И одежда чистая. Просто старенькая. У мамы сейчас денежек нет на новую.

— Пьет опять? — вздыхаю.

Девочка с красивым и необычным именем Слада опускает голову ниже. Она на маму никогда не жалуется. У нее кроме мамы никого нет. А мама запойная. Как начинает бухать, вылетает с работы и только и делает, что орет на дочь.