Забава для мажора

Я полежу и пройдет.

— Дедуль, я рядом буду. Зови, хорошо?

Выхожу расстроенная к Дашке. Она уже хозяйничает на кухне. Греет суп и достает салат. Значит, дедушка ещё и готовил.

— Что там?

— Опять сердце, похоже. Лежит.

— Лий, — Дашка подходит и обнимает меня. — Всё хорошо будет. Он сильный мужчина. Возраст, конечно, уже. И ещё он нервничает.

— Да ему миллион раз уже говорила, чтобы бросал эту подработку. Нам хватает. Восемнадцать исполнится, по вечерам сама смогу работать. Меня несколько раз уже в цветочный у торговика звали. Помнишь, хозяйка видела мои рисунки, когда мы букет покупать ходили классной?

— Помню, конечно.

— Ну я уже нагулялась, считай. Да и если в универ получится, то совсем не до прогулок же будет.

— Ладно, рассказывай, откуда ты такая взъерошенная неслась?

Мне очень—очень надо поделиться всем происходящим. С Олей не то. Она ещё не слишком хорошо меня знает, не видела, как долго мне нравился и Стёпа.

Рассказываю всё подружке. Даже про недопоцелуй и свои ощущения. Дарья хмурит брови и обдумывает мой рассказ.

— А этот красавчик-блондин? С ним ты что ощущаешь?

И это очень правильный вопрос.

— Не знаю, — пожимаю плечами. — Мне приятно находиться рядом. Он приятно пахнет…

— Ты его нюхала, да?

— Курица. Не сбивай. Ты же понимаешь, про что я."

"— Да понимаю, понимаю. Приятно, пахнет, иии…?

— Иии… и не знаю.

— Ну ты даешь. Нравится он тебе?

— Не знаю я.

— Ну—ка, подруженька, посмотри на меня. Рисунки твои я видела. Случайно получилось, — она поднимает руки, зная, что я терпеть не могу, если кто—то смотрит альбом. — Глазки горят. Ты не влюбилась в этого красавчика случаем, а?

— Да нет.

— Ну, Лий, иногда достаточно одного взгляда…

— Даш, это в романах возможно. В жизни так не бывает.

— Бывает. Твой отец. Ты же помнишь, как он полюбил твою маму?

Дашка в курсе всей истории. И да, папа действительно влюбился с первого взгляда. Посмотрел и пропал.

— Помню. А ещё каждый день в зеркале вижу, чем эта любовь закончилась.

— Лий, не у всех историй печальный конец. Если так думать, то вообще можно не влюбляться, не встречаться.

— Наверное, ты права.

— Без «наверное». Точно права.

— Ну не знаю я, Даш. Не знаю. Он же мне нравился столько времени. А оказалось, что, наверное… я не знаю, как сказать… образ нравился, который я сама себе нарисовала. Мне с ним разговаривать приятно. Комфортно вместе. Но не ёкает. А хочется, чтоб… ну как книгах, понимаешь?

— Лийка, ты не обижайся только. Но ты точняк в этого Миронова влипла. И теперь у тебя два пути: или у вас все получится, если ему ты нравишься. Или страдать тебе долго, зная натуру творческую. Если для него игра.