140 ударов в минуту

Пора…

«Мама, помоги мне» — шепчу, резко вклиниваясь между двумя главными соперниками.

Ещё немного в бок. И теперь к борту. По малому кругу почти впритирку, наклонив мотоцикл настолько низко, насколько позволяет моя техника, выскакиваю вперёд и выжимаю газ на всю, вылетая за финишную черту первым. Резко торможу, разворачиваюсь. В воздухе пахнет жжёной резиной.

Вот так. Я вас сделал.

Сняв шлем, довольно улыбаюсь, глядя на солнце.

Они думали, я испугался бортов в командном. Сорри, парни. Сомневаюсь, что у кого-то здесь была мотивация мощнее моей.

Первое место. Мать его, первое! Я сделал!

Клуб по очкам занял второе, что тоже очень неплохо.

Красивое награждение. Кубки, чеки, визжащие девчонки в коротких шортиках. Кайф! На время растворяемся в этой атмосфере, позволяя себе насладиться победой, прочувствовать её запах и вкус в одном коротком глотке шампанского.

Выкарабкавшись из цепких лапок пары каких-то девчонок, ухожу в тишину. Встречаемся с парнями у своего вагончика, чтобы обсудить, где и как будем отмечать сегодняшний заезд. К нам подтягиваются девушки сокомандников. Ну и моё семейство не отстаёт.

— А я знала, что ты победишь! — Анаит подбегает обниматься. — Я им всем говорила.

— Спасибо, — целую её в лоб. — Эта победа для тебя.

Поднимаю взгляд на Стефу. Бледная вся. Глаза горят, пальчики дрожат. Она их заламывает и прячет в карманы каких-то дико коротких шорт. Под полупрозрачной туникой трепещет грудь, спрятанная в белый лифчик. У меня от её вида теряется дар речи и немного отваливается челюсть.

Охренела, что ли? Полуголая шляется среди толпы накачанных адреналином мужиков. Вляпается куда-нибудь, мне потом отвечать!

— Поздравляю, Сар.

Усмехнувшись, игнорирую его ладонь и двигаюсь прямиком к жене. Цепляю её под локоть, утягиваю за вагончик, подальше от родительских ушей.

— А вот это тут зачем? — цепляю пальцем край туники, откровенно разглядывая всё, что не скрывает это подобие одежды.

— В смысле? — Стефа ещё не пришла в себя. Мощно её гонка зацепила.

— В прямом. С тем же успехом ты могла приехать сюда в белье, — шиплю на неё.

— Это купальник, а не бельё, — складывает руки под грудью и приподнимает её вверх.

— Кхм… — прочищаю горло, на мгновение залипая на этом жесте.

— И чего ты накинулся? Какая тебе разница, в чём я одета? Тебе ветер на треке из головы вышиб, что брак у нас фиктивный? Или ты память потерял там, где ночевал? — возмущается она, надув губы.

— Ревнуешь, что ли? — смеюсь я, а Стефа, кажется, сейчас меня ударит. — Ладно-ладно, — поднимаю ладони вверх. — Я за тебя отвечаю, жена, фиктивный у нас брак или нет. Поэтому разгуливать в таком виде по городу позволить не могу.