Беременная для Зверя

Чё ты лепишь мне, борода?

— Детский мульт.

— У меня такого добра ещё не было. Вхолостую стрелял, — скалится Пятый. Ещё кривее скалится, чем раньше.

Слышать перебранки Пятого и Ризвана даже приятно отчасти. Как будто в прошлое окунаешься, когда есть только одна понятная проблема — месть врагу. И ничего больше. Но сейчас всё сложнее намного.

Нужно и гниду раздавить, и свою красоту в этом месиве уберечь.

Переворачиваю в голове события последних недель.

Пролетели как один миг. Нас нехило по краям помотало в поисках. Вроде нашли след. Теперь главное подобраться незаметно.

Есть у него пути отхода. На все случаи жизни. Но его жизнь скоро оборвётся.

По приземлению мне сообщение на телефон прилетает. От Пороха. С фото Арины. Бледная. Как моль. Лицо заострилось. Спит? Видно, что в больнице находится.

Тварь.

Перед глазами всё темнеет. Гнида настолько в мести закопался, что и свою дочь родную не жалеет. Руки вырвать прямо с мясом из его тела, пустить кровь падле и оставить псине, которую Тахир вырастил.

— Чего хочет батяня? — осторожно интересуется Пятый.

— Встречу назначает. Условия перечисляет… Хочет получить всё.

— В смысле, всё? — недоумевает Пятый.

— В прямом. Все мои бабки. Заведения. Людей… В обмен на Арину. Я должен ему всё на блюдце преподнести, а он потом мне Арину вернёт.

— При таком раскладе он при себе и добро оставит, и дочку, а тебя в расход пустит. Я бы на его месте так сделал, — добавляет Пятый.

— Арина в больнице. В этих курортных городках не так много больниц, — подаёт идею Ризван.

— Ну да. Аккуратно.

Осматриваю нас. Компания разношёрстная. От местных сильно отличаемся. Выделяемся.

— Тебя отправим на разведку, — киваю Пятому. — У тебя ещё бинты не сошли. Рожу замотаем. Сойдёт. На перевязку заглянем, там решим…

— Я по-ихнему совсем немного шпрехаю, фернштейн?

— Сойдёт.

***Как Пятый отправился на проверку, прошло несколько часов. Ожидание нервы в морские узлы скручивает. Мясом наружу выворачивает. Невмоготу. До зубного скрежета.

— Мы уже близко. Ты и сам знаешь, — подаёт голос Ризван.

— У этого гондона моя женщина и сын.

— Значит, всё-таки, сын, — кивает Ризван. — На руках подержать дашь, когда родится?

Ошалело смотрю. Не шутит? Кажется, нет. Приходится измерять шагами номер отеля. Разглядывать снежные шапки. Делать вид, что не волнует. Но на самом деле — нервы в кипяток.

— Ты же сказал, что последний раз помогаешь, — нехотя.

— Оказываю услугу, — поправляет. — Но подержать сына старого… друга — это же не услуга.

— Не услуга, — соглашаюсь.