Бывшие. Хочу тебя себе (СИ)

Тебе пришлось заступаться, а я ведь сама спровоцировала…

- Женщина никогда, слышишь, никогда не провоцирует мужчину на насилие. Выбрось эти мысли из головы. Они тебе сильно навредят.

Он чуть крепче сжимает руль, и в свете ночных фонарей я вижу сбитые до крови костяшки пальцев. Что не удивительно, ведь он отбил меня у четырёх взрослых мужиков.

- Тогда без «извини», просто прими моё спасибо.

- На моём месте так поступил бы любой, - без капли бравады в голосе отвечает он. – Адрес?

Прочистив горло и поборов порыв разреветься, называю улицу, дом и с перепугу даже этаж и номер квартиры.

Вопреки моим ожиданиям, он не включает навигатор, чтобы добраться до крайне непопулярного района «на отшибе», где я живу в старой однушке без ремонта, что досталась мне от покойной бабушки.

Поездка занимает совсем немного времени, или так, мне кажется, потому что рядом с ним мне… спокойно. Впервые от представителя противоположного пола я ощущаю нечто такое.

- Вон мой подъезд, - прерываю тишину я, когда мы приближаемся. – Можешь выпустить здесь, я сама дойду. А то там яма на яме, многие водители боятся заезжать.

Но он не останавливается, а заезжает прямо в испещрённый ямами двор. Глушит двигатель.

Я всё смотрю на его руки и костяшки пальцев, что сжимают руль. Побитые, в ссадинах.

Потому что он заступился за меня.

- Живёшь одна или с парнем?

- Зайдёшь на кофе?

Одновременно произносим мы. Взгляды встречаются, и это ощущается маленькой катастрофой со смертельным исходом, для меня так точно. Я пока ещё даже не знаю почему.

- На самом деле я хочу обработать твои руки, - пожимаю плечами и чувствую, как краснею. – Просто не знала, как сказать.

- Заживёт, - довольно улыбается он, выбирает из зажигания ключи. – А на кофе я согласен.

На негнущихся ногах выбираюсь из его машины и стараюсь не дай бог, ничего не задеть или поцарапать. Он придерживает дверь, джентльмен.

И идёт за мной к подъезду.

Набираю код от входной двери, пытаясь скрыть от него взявшуюся из ниоткуда дрожь.

На нужный этаж мы поднимаемся быстро. У двери я достаю ключи из сумочки, вставляю их в замок.

- В этой квартире ремонта не было лет сорок, - оправдываюсь я.

- И?

- Ну… - немного теряюсь, подбирая слова. Пожимаю плечами я.

- Не бойся, я не мажор, если ты об этом.

Конечно не мажор, с чего это я взяла?

Мы проходим в квартиру. Слово за слово начинается разговор.

Так странно. Эта кухня никогда не казалась мне настолько маленькой, как сейчас. Я думала, что хорошо рассмотрела его в клубе.

Ошибалась.

Демид - статный парень. Настолько, что моя кухня вдруг съёжилась и стала непозволительно маленькой.

Он очень хорош. Очень. Чем-то напоминает бога из древнегреческих мифов.

В нём просто всё так. Придраться даже при желании не к чему.

Достаю аптечку и располагаюсь сбоку от него.