(Не) курортный роман (СИ)

Сережа еще после росписи предлагал устроить мне повышение и провести серьезную беседу со своим замом. Я отказалась. Личная жизнь – одно, а карьера – совершенно другое. И я не хочу, чтобы в офисе пошла «молва», что я добилась всего через постель и ЗАГС.

Сережа говорит, что это глупость. Отказываться от помощи того, кто может ее дать. Я упрямо стою на своем. В итоге за полтора месяца супружеской жизни мы ругались всего дважды. И оба раза по поводу работы. Правда, и применение потом было особенно… вкусным, жарким и интенсивным.

Эх, чертово совещание! А ведь я могла сейчас нежиться в постели. Под боком любимого горячего наглеца. Зацелованная, залюбленная и совершенно без сил.

– Передай Людвиге, что все твои части тела неприкосновенны. Особенно мягкие! Кусать могу их только я.

– Нет уж, пожалуй, это ты сообщишь ей сам, – хохочу я, живо представляя себе лицо Сережиного зама – с крючковатым носом, надменным взглядом и возмущенно хлопающее ртом, как селедка, выброшенная на берег.

– Заметано. Кстати, ты забыла про утренний кофе.

– Спасибо, но я заскочила в кафе у офиса и взяла на вынос.

– Нет, ты не поняла. Ты забыла принести его в постель любимому мужу, – хмыкает тот самый “любимый муж”. – Желательно в фартуке на голое тело.

Я закатываю глаза. И тут же расплываюсь в улыбке. Как прекрасно, что несмотря ни на какие штампы, Сережа – все тот же Сережа. В меру наглый, не в меру самовлюбленный, а теперь еще и безмерно «заботливый» муж. Но кофе в постель? Серьезно?

– Сережа.

– М?

– Я жена, а не гувернантка. Так что это ты забыл, – улыбаюсь я.

– Что?

– Встать на час раньше меня и приготовить мне романтический завтрак. Кстати! Сегодня вторник, – напоминаю я, заламывая бровь.

– Я по-о-омню, – поет соловьем в трубку мой муж.

– И?

– И?

– Время почти десять.

– Уже так много? Правда, что ли?

– Вот так у вас у всех мужчин, – вздыхаю я, открывая ключом дверь своего кабинета, – до свадьбы – романтичные принцы, закидывающими до самых ушей букетами, а после – женщина, где мой коф… – затыкаюсь. Потому что делаю шаг в свой кабинет и утыкаюсь взглядом в огромнейший… нет, самый огромный из всех огромных! Букет синих анемонов. Таких ярких, пышных и благоухающих, что в носу начинает щекотать и… и…

Апчхи!

– Карамелька?

Апчхи!

– Я…

Апчхи!

– Блин!

Апчхи!

Я пулей вылетаю из кабинета, захлопывая за собой дверь. Подпираю ее попой. Чешу красный нос, смахивая слезы из уголков глаз. В носоглотке все еще неприятно свербит. Подкатывает новая порция “чихов”. Что за нафиг?

– Стеф? – слышу обеспокоенное в трубке. – У тебя все хорошо?

– Цветы… они… просто потрясающие, Сережа, – шмыгаю носом. – Но, похоже, у меня на них аллерг…апчих! Да блин, теперь у меня потекла тушь…

– Черт, детка, прости! Кто же знал…

– Все… апчих! Все хорошо.