(Не) курортный роман (СИ)

– Мое место «3C», – смотрю в посадочный талон. – У прохода, – вздыхаю разочарованно. – Блин, – с детства люблю места у иллюминатора. Даже если это ночь, а под нами унылые степи. Мне так спокойней.

– Мое «3А». Садись, – кивает Сережа, пропуская меня вперед.

– Но в билете…

– Я как-нибудь переживу два часа без окна.

– Правда?

– Лучше шевелись, пока я не передумал, Карамелька.

Дважде мне говорит не надо.

Я сажусь, Нагорный убирает нашу ручную кладь на полку. И падает в соседнее с моим кресло. Устраивается, пристегивая ремень безопасности. Я зачем-то снова за ним наблюдаю.

Хватит, Стеф!

Отворачиваюсь. Запоздало в нос ударяет знакомый аромат мужского парфюма, возбуждая рецепторы. Снова против воли я делаю глубокий вдох, пряча взгляд в окне самолета. Два года прошло, а он его не поменял. Завидное постоянство. Направить бы его в другое русло.

Мы притихли. Бортпроводники начали подготовку ко взлету. Сергей спросил:

– Ну, рассказывай, как дела на фирме?

– Ты это у меня спрашиваешь? – заламываю бровь. – Серьезно?

– А ты тут видишь кого-то еще из наших коллег? Серьезно? – обезьянничает наглец.

– Ты директор – тебе виднее, как дела на твоей фирме. Разве нет?

– Я был в командировке. Людвига не успела мне скинуть отчеты. Я два часа назад прилетел из Питера и сразу…"

"– Чаще в Москве появляйся и будешь в курсе всех дел, – бурчу, перебивая поток ненужной для меня информации. Достаю из кейса наушники. Настроя болтать все полтора часа полета у меня нет. Вчерашнее вино дает о себе знать, постукивая по вискам отбойными молотками. Очень надеюсь, что от перепада давления при взлете моя голова не треснет, как арбуз!

– Ладно, – поднимает руки Сергей. – Я просто пытаюсь быть вежливым и поддержать разговор. Не кусайся, Карамелька.

– А то что?

– Зубы обломаешь. Поход к стоматологу нынче дорогое удовольствие.

– Все так же самонадеян, – закатываю глаза, – не переживай, у меня крепкие и острые зубы. Да и в любом случаем, денег мне хватит, после того, как ты оплатишь мне поездку в командировку и накинешь за моральный ущерб, – пролистываю песни в своем плейлисте: что я хочу? Рок? Поп? Или может вообще приколоться по классике? – Да, кстати, – добавляю, – и перестань меня так называть. Это звучит пошло и неуместно. Мы на работе.

– Формально мы в самолете. И как так?

– Ты прекрасно понял, о чем я. Не прикидывайся поленом.

– Ты сегодня какая-то раздраженная и бледная, Карамелька, – тянет руку парень, прикладывая свою ладонь к моему лбу. – Ты здорова? Все в порядке? Температуры нет? Бурчишь, как бабки пенсионерка в очереди в поликлинике.

– Серьезно? – психанув, скидываю горячие пальцы со своего лба. – Сам ты… бабка!

– Более чем.