(не)твоя дочь

А вот из окна первой квартиры уже приветственно машет рукой тетя Люда, мамина подруга.

– Алиса, оставь пакет! Он тяжелый! – замечаю краем глаза, как дочь тоже пытается помочь.

– Яна, Алиса! Подождите! Давайте сумки. Я помогу, – дергаюсь, как от удара хлыста, слыша знакомый голос.

Таких совпадений не бывает! Просто не случается!

Но это Воронцов.

Собственной персоной.

Сам.

Здесь.

Я могла бы заподозрить, что он следит за мной, если бы не его явно домашний вид.

На нем нет футболки, а на бедрах свободно сидят простые домашние штаны.

Сильные руки, в меру широкие плечи, плоский живот с рельефными косыми мышцами и явными кубиками пресса.

Зачесанные назад влажные волосы.

Все говорит о том, что он прямиком из дома. Но как? Разве они не продали свою квартиру? Или он, как и я, решил поностальгировать и снял жилье в родном дворе?

– Денис? Ты как… – теряюсь в первый момент.

Он протягивает руку, снимая у меня с плеча одну сумку. В нос бьет запах геля для душа, смешанный с сигаретным дымом.

– А вот и папа подоспел! Вовремя! Бери у дочери пакет, – оживляется пожилая незнакомка. – А как похожи-то! Как похожи.

Ну вылитая копия! Никакого анализа ДНК не надо. Одно лицо! Бывает же…

Я замираю после ее слов. Меня парализует. Даже дышать перестаю. Щеки вспыхивают огнем.

Но добивает не это, а Алиса, которая удивленно смотрит на Воронцова, светлеет личиком и радостно восклицает:

– Папа приехал? Мама, это и есть мой папа? Это он? Он вернулся?

Я теряю дар речи. Меня не хватает даже на то, чтобы просто кивнуть или отмахнуться, хоть как-то среагировать."

"– Ой! А вы не папа? Как неловко вышло. Вы простите, я не хотела. Просто вы действительно похожи с девочкой, как отец и дочь.

Хотя я слепая. Я еще и не такое спутать могу, – тут же поправляет саму себя соседка. – Не обращайте на меня внимания. Старая дура, не разглядела, – виновато качает головой и тут же отходит в сторону.

– Ничего страшного, бывает, – как ни в чем не бывало отзывается Денис. – Мы сами поднимем сумки, не переживайте.

Подхватывает второй рюкзак, забирает пакет у Алисы и ждет, когда я открою дверь в подъезд.

Алиса тоже понимает, что ее обманули. Не дали папу.

Она хмурит бровки и разочарованно дует губы.

Наша троица поднимается по узким ступеням на второй этаж, я открываю квартиру и пропускаю вперед Воронцова.

С того момента, как произошел конфуз у подъезда, я все еще избегаю смотреть на Дениса. И уж тем более разговаривать.

Плохо то, что теперь он знает о том, что Артем не отец Алисы. А это в любом случае породит множество вопросов.

Воронцов кладет на пол наши вещи и молча уходит за следующей партией.

– Он правда не мой папа? – тихо переспрашивает Алиса.

– Сходи помой ручки, зайчонок, – избегаю прямого ответа.