Приказ – огонь на поражение

Вынимался он нормально и хорошо ложился в ладонь, только рукоятка с непривычки казалась толстой. Мы, простые смертные, как-то всё больше с обычным табельным, «ПСС» для нас в диковинку. Надо будет, как Иванов сообщит о начале движения, достать пистолет и держать в руке, прикрыв… Чем тут прикрыть? А нечем. Салфетки маленькие. Значит, просто опустить руку под стол. Я не такой тренированный, как Петрушин и Вася, когда адреналин в кровь шарахнет, ручонки вразнос пойдут, могу замешкаться. А так – только пальчиком поведи, патрон в стволе, всё готово к бою…

– Друг уехал, – сообщил Иванов. – А наши клиенты что-то не шевелятся. Ждут чего-то, что ли? Костя, подай голос.

– Что-то шашлык не несут, – буркнул я, поглаживая левый нагрудный карман. – Обещали через пять минут…

– Хорошо, слышу, держись, – ободрил Иванов. – Пока всё тихо…

А тут и шашлык поспел. Две здоровенные порции на шампурах, обсыпанные зеленью, с пылу с жару, жир ещё шкворчит…

Этого повара я в кухне не видел – наверное, во дворе, у мангала колдовал. Коренастый молодой мужик, примерно моей комплекции… Странно, но лицо его мне показалось смутно знакомым. И где же я мог видеть этого типа?

Повар поставил поднос с шампурами на стол, вытер руки о белоснежный(!) передник и достал из кармана… двухграммовый шприц.

– Ширнуться не желаешь, братишка? – По-русски он говорил чисто, без акцента. – Товар – высший сорт.

– Ну нет уж, спасибо. – Я невольно хмыкнул – вот сервис тут у них! Всё предусмотрено. Наверняка и пару слегка помытых девчат можно заказать, если есть желание… – Я что – на наркошу похож?

– Да ладно, чего там! – Повар обогнул стол, приближаясь ко мне и приветливо улыбаясь. – Это недорого! Шприц одноразовый, стерильно…

Меня вдруг как током ударило. От повара исходил… отчётливый аромат помойки!

– Стоять! – охрипшим враз голосом просипел я, левой рукой нажимая на нагрудный карман, а правой…

А правой не получилось – промазал! Не рассчитал маленько, левой прижал отворот куртки. Урод, что и говорить – руки не под это заточены…

– Спокойно, братишка… – повар железной клешнёй сцапал мою правую руку и зубами ловко снял колпачок с иглы.

– Что?! – рявкнул в ухе Иванов. – Что там у тебя?!

Резко толкнувшись ногами, я качнулся назад и вместе со стулом рухнул на пол.

Повар – проворный малый – тотчас же оказался верхом на мне. Да так ловко сел, гад, навалившись всей массой на грудь, – я не то что шевельнуться, дышать нормально не мог! Его руку со шприцем я каким-то чудом успел перехватить и теперь с трудом удерживал – игла блестела у самого моего лица, неумолимо приближаясь к щеке.

«А здоров, сволочь, – пережмёт ведь!» – мелькнула отчаянная мысль.