Жена чужого мужа. Счастье взаймы

 – Сколько можно себя мучать?!

Решительно взяв визитку в руки, набираю номер и слушаю два длинных гудка, прежде чем раздается знакомый голос бывшего мужа:

– Вита?

– Да, это я, – говорю неловко. – Как ты?

– В порядке, – отвечает он. – А ты? Ничего не случилось?

– Нет, но я бы хотела встретиться с тобой и поговорить. Ты можешь приехать?

Он не отвечает сразу. Воцаряется длинная пауза и я уже начинаю нервничать, когда Булат все-таки отвечает.

– Хорошо. Сегодня?

– Да, сегодня мне удобно.

– Тогда я буду через час, – вздыхает мужчина.

– Ладно, жду, – говорю я, отводя трубку от уха и смотря на экран в ожидании, что он отключится.

Когда спустя несколько секунд этого так и не происходит, я сама нажимаю на отбой и закрываю глаза. Не думала, что это окажется настолько сложно. Каково же мне будет вновь увидеть его вживую?

– А-а-а-а! – раздается возмущенный ор из соседней комнаты и я сразу же вскакиваю на ноги, спеша к проснувшемуся малышу.

Мой львенок весь багровый от натуги и я подхватываю его на руки, прижимая к груди и укачивая, что сразу же приводит его в состояние довольства и покоя.

– Ну и чего ты так раскричался? – ласково корю я его, целуя во вспотевший лобик. – Всего час проспал, нехороший мальчик! Тебе ведь даже кушать еще не пора.

Естественно, он только прислоняется головкой к моему плечу и вяло сосет свой пухлый кулачок, все еще немного сонный и ленивый. Если честно, я просто обожаю эти моменты после сна, потому что он так и льнет ко мне, как ласковый котенок, так что позволяю себе насладиться, прежде чем переодеть его к приходу отца.

* * *Он звонит в дверь и я нервно вытираю ладони о джинсы, прежде чем встать с дивана и идти открывать. Хоть я и переодела львенка в симпатичный слип с машинками к приходу отца, сама наряжаться не стала. Осталась в джинсах и розовой футболке, лишь расчесала растрепанные пальчиками Асада волосы и собрала их в конский хвост. Выгляжу, как подросток, еще и без грамма косметики на лице, но кого это волнует? Булат давно не тот, на кого я хочу произвести впечатление своим внешним видом.

«Ну да, говори себе это», – шепчет внутренний голос, который я игнорирую."

"Открываю дверь с малышом на руках и взгляд Тагирова сразу же сосредотачивается на нем. На лице Булата, кое-где все еще усеянном пожелтевшими и почти незаметными уже синяками, расплывается улыбка.

– Привет, – говорит он, заходя в квартиру и протягивая руки.

Я без возражений отдаю ему ребенка.

– Привет. Пойдем в гостиную.

Вид Булата, трепетно держащего на руках львенка, что-то шевелит в моей груди.