Я – твой должник

И наконец останавливается:

– Извини. Я тебя уморил своим занудством.

Ничуть, кстати.

А потом, когда кофе выпит, Себ уже намного сдержаннее рассказывает, как потерял родных. Как они справлялись после смерти отца и твердили себе, что выстояли, но когда он учился в университете, не стало матери, а потом убили брата… Тут он замечает слезы у меня в глазах и прерывается.

– Фикси, так сложилось, – произносит он, сжав мою ладонь. – И больше тут ничего не скажешь.

– Наверное, – с трудом выдавливаю я. – Но, Себ…

– Я в порядке. Я справился, я принял жизнь такой, какая она есть.

– Что ты, все хорошо, – слегка осипшим голосом произношу я. И смахиваю слезы. Себ держится – и я тоже должна.

Я сжимаю его руку, и он смотрит на меня с каким-то странным, неопределенным выражением. В эту минуту меня остро пронзает мысль: мы с ним проводим вечер вдвоем. Поговорили. Выпили бутылку вина. Держимся за руки.

– Я подумала… – говорю я, глядя куда-то вдаль. – Может… мне тебя проводить? У тебя лодыжка все-таки. Вдруг помощь понадобится? На лестнице, скажем.

На этом мои нервы сдают. Я не дыша жду ответа.

– Лестница есть, – подтверждает Себ. – Это было бы очень любезно с твоей стороны.

Наши взгляды встречаются, и у меня учащенно колотится сердце.

– Отлично, – произношу я как можно небрежнее. – Давай.

Себ просит счет, а потом снова смотрит на меня взглядом, от которого внутри все плавится.

– Идем?

Мы ловим такси, Себ называет адрес, и вот мы, изредка перебрасываясь словами, едем по празднично освещенным улицам Лондона. Я дышу с трудом от напряжения. Я улавливаю каждое движение Себа, но он, по счастью, не из тех парней, которые лезут с объятиями прямо в такси.

Себ живет в Излингтоне, в квартале, напоминающем 1930-е годы. Мы вылезаем из такси, и меня разбирает смех. Так Себ наврал!

– Здесь же пандус есть! – восклицаю я. – Не только лестница!

– Ну да, – кивает Себ. – Я имел в виду, что с твоей стороны будет любезно помочь мне на пандусе.

Он без всякой помощи поднимается по пандусу, а я, хихикая, иду следом. Мы поднимаемся в лифте на пятый этаж, и Себ отворяет передо мной выкрашенную в серый цвет дверь.

– Вот мы и дома, – говорит он.

Себ обводит вокруг себя рукой, и я замечаю деревянный пол, белые стены… Но, честно, квартира – последнее, что меня интересует. Я обвиваю руками его шею – весь вечер мечтала это сделать! – и закрываю глаза, вдыхая его запах.

Он идеального роста. И чудесно пахнет. И его хорошо обнимать. Его губы прижимаются к моим, и я тихонько всхлипываю: да, вот чего я хочу! Он-то это понимает?!

Понимает, конечно.