Викинг

Тут до меня дошло, почему в Роскилле образовался дефицит хорошего оружия. Спрос слишком высок. Союзная рать Рагнара-конунга разобрала всё стоящее. Это только в сагах здешних поют, что викингу следует за всё платить железом, а не серебром. На деле добыть во время набега хороший меч или кольчужку намного труднее, чем пару марок серебром. Тем более что вся самая ценная снаряга здесь — экспортная. Только у норегов куют приличные клинки. Да и то потому, что у них руда хорошая.

Помнится, смотрел я один фильмец, где скандинавский кузнец чуть ли не за вечер превращает большой норманский меч в изящную арабскую сабельку.

Долго смеялся. В реале у него получился бы кривой, кое-как отшлифованный тесак, с которым не в сечу идти, а поленца на щепу распускать. Настоящая арабская сабля — это не кривая железяка. Это такой клинок, с которым можно даже против двуручника выйти. Если умеючи. Но лично я всегда отдавал предпочтение шпаге и мечу. Колющая техника лаконичнее рубящей. Хотя здешние мечами почти исключительно рубят. Оно и понятно: сила в избытке. Хряп — и пополам.

Я примерил обновку и сунул за пояс. Затем огляделся, высматривая продавцов стрел… и поймал взгляд коренастого здоровяка в недешевом прикиде, с «бородатой» секирой, заткнутой за богатый пояс.

Обветренная просоленная морда профессионального моремана. Борода и грива, клоками торчащие в разные стороны, сроду не чесанные. Под меховой куртенью кудлатого серебром блеснул панцирь.

Во как! Обычно здешний люд таскает хорошее железо снаружи — чтоб все видели, как крут его хозяин. Хотя не исключено, что на куртку броня просто не налезла.

Встретив мой взгляд, волосатик сразу отвернулся.

Ну и ладно. Значит, незнакомы.

А вот и нужный мне товар.

— Ты глянь, воин, какие стрелы! — Торговец с ходу угадал покупателя. — Оперены настоящими орлиными перьями! Погляди, как остры наконечники! Как они отшлифованы! Ни одна кольчуга не удержит такую стрелу! А как она легка! Попробуй, господин!

Я взял летучее орудие убийства. Какая приятная неожиданность — действительно неплохая стрелка. Так сказать, бронебойная. Узкий крепкий наконечник, идеально ровное древко, по-моему ясеневое, тщательно посаженные на деготь и аккуратно примотанные маховые перья. Местная работа, потому — нормальный продукт, а не нераспроданные остатки.

Однако цену следует сбить…

— Орлиные, говоришь?

— Не сомневайся, господин! Эти стрелы будут бить твоих врагов как орел когтит цаплю.

— Думаешь, я не отличу перо орла от гусиного? — осведомился я, пристально глядя на продавца.

Честно сказать, перья я могу и попутать. А вот реакцию человека — вряд ли.

Мгновенное смущение, чуть скошенный взгляд…

— Уверяю тебя, господин! Ты ошибаешься! — воскликнул торговец, но я остановил его взмахом руки.